Na contramão

E Obama não gostou da minha idéia!

2009-09-24T07:48:00.003-03:00

Segundo Obama, os países devem se ajudar e não "esperar que os EUA resolvam todos os problemas do mundo".

"Os que costumam repreender os Estados Unidos por atuar sozinho no mundo não podem agora ficar à margem e esperar que os Estados Unidos resolvam sozinhos os problemas mundiais", disse. "É tempo de que cada um de nós assuma sua responsabilidade na resposta global aos desafios mundiais."

ver na íntgra

Parece que o meu querido Obaminha, para quem fiz campanha e ainda deixo o link do site de mesma época, leu meu blog ontem e não gostou nada da idéia de ser babá das Américas.
Obama, meu caro e ilustre leitor (te acho um charme!), você está coberto de razão nas suas afirmações supracitadas, como é de costume. Mas é que daqui do alto da minha carioquisse, me coloquei numa preguiçosa situação de conforto e esperava uma deliciosa mamadeira no colo confortável do Tio San, enquanto víamos a guerra pela televisão...

Vou me emendar e parar de cobrar tanto assim de vocês. Eu prometo!

Tonturas, digo, Honduras

2009-09-23T08:37:00.003-03:00

Policiais e militares dispersaram com bombas de gás lacrimogêneo, carros hidrantes e uma antena que emitia um som ensurdecedor os manifestantes que se aglomeravam diante da embaixada brasileira na terça-feira. Os manifestantes pró-Zelaya se defenderam jogando pedras, num conflito que deixou dezenas de feridos e presos. (O Globo on line, 23/09/09)

Não, meus caros leitores. Ainda que as semelhanças saltem aos olhos, o texto acima não trata de uma resposta da PM a uma manifestação de estudantes de uma universidade pública brasileira. Trata-se do posicionamento de uma embaixada brasileira diante de uma revolução civil num país da América Central.
Meus amigos mais próximos sabem das minhas declarações absurdas sobre política, índios, quilombolas e afins. Ontem foi dia de uma delas. Com a naturalidade de quem solta um peito eu disse: “acho um absurdo que a Honduras seja dado o status de país, que dirá se achar no direito de se relebelar”. É, eu sou um monstro! Mas olhem bem para o que está acontecendo em Honduras. É digno de uma gerra civil africana, acho mesmo que os africanos são mais organizados. Enquanto a Coréia e o Irã aterrorizam o mundo com suas demonstrações de aquisições bélicas de ponta, o Brasil compra caças de sei lá quantas mãos da França só pra mostrar ao resto do mundo que sua última aquisição de material bélico não foi na Guerra do Paraguai! E Honduras aprendendo a fazer revolução com Uganda, sei lá?
É por essas e outras que eu acho que as Américas, ou ao menos os países sérios das Américas (estou excluindo os comunistas e os oligarquistas, trato aqui só dos sérios e queria muito nos incluir nisso) deviam de uma vez por todas pedir proteção do exército americano, fazer de vez uma aliança pública e travar uma cruzada civilizatória nessas terras do Novo Mundo.
O Brasil consegue deportar pugilistas cubanos, que só quererem ter autonomia e domínio sobre suas próprias carreiras, e ao invés de se posicionar de vez e dar azilo político ao tal presidente deposto de Honduras – se é assim que o Estado brasileiro acha que deve proceder, uma vez que se aliou ao homem – esconde o dito cujo na embaixada como um rato, submentendo os funcionários da mesma a ficarem sem luz e água e a enfrentar uma revolução como quem contém um motim de estudantes da USP que querem ocupar a reitura e fazer um churrasco com os membros do reitor.
Ta vendo? É por issoque eu evito escrever sobre política. Sou um monstro sem coração e sem pátria!

Bate papo

2009-09-17T07:55:00.003-03:00

Ontem ao chegar, meu namorado me comunicou que tinha cinco trabalhos da faculdade para fazer no final de semana. Todos os dias vejo meus colegas de trabalho, da mesma faixa de idade que eu, saindo do na hora certa para irem à aula. É estranho porque parece que eu não estou fazendo nada da minha vida. Mas é bem feito! Quem mandou eu ser precoce? Quem mandou eu me formar antes que os meus amigos entrassem na faculdade?
Como pode uma pessoa se sentir excluída de um grupo do qual, mal ou bem, faz parte? Aí resolvi voltar a estudar, fazer uma pós-graduação, sei lá. Beleza, primeira decisão tomada! Mas o que fazer? Me formei em história e trabalho na área de compras e logística do ramo do petróleo. Tudo a ver né?
Caros leitores, preciso de sugestões! Estou sofrendo de abstinência de textos, salas de aula e prazos de entrega de trabalho. Mas o que mais me faz falta, de verdade, é ter um objeto de pesquisa e observar resultados.
Socooooooooooooorro!

Na imagem: Marquesa de Pompadour

Tá ruim? Pumbicufica!

2009-09-09T12:39:00.008-03:00

Segunda-feira, 07 de setembro de 2009
E o dia começou assim:

Eduardo _ Fomos lá na casa nova agora.
Ana Luiza _ E aí? O pintor tá lá?
Eduardo _ Tá sim. Ele disse que não vai sair. Podemos mudar hoje.
Ana Luiza _ Arruma o caminhão que a gente arruma as coisas e muda então.

Minutos depois...

Ana Luiza _ conseguiu?
Eduardo _ Sim. O caminhão estará aqui em três horas. Vamos mudar?
Ana Luiza _ Vamos. Vou arrumar as coisas.

E passou o dia, o caminhão foi carregado e descarregado na esperada casa nova. Feita a mudança os personagens exauridos sentaram-se no quintal e sentiam a brisa fresca. Eduardo e Rafael fumavam...

Eduardo _ Olha, um pombo. Ele está com a pata quebrada, ta mancando. A gente podia pegar ele, colocar aqui em casa e cuidar dele.
Rafael _ Não, Edu. Pombo é um bicho sujo, ele traz doenças. A gente não pode ter um pombo.
Eduardo _ Ué, a gente limpa ele.
Ana Luiza (numa tentativa de dar a idéia de vermifugar o tal pombo) _ É, a gente pumbicufica!

Gargalhadas coletivas!

Este é um exemplo de associação bizarra que o cérebro humano é capaz de fazer. Mas, como não acredito em acaso, nem gosto de disperdiçar bons neologismos, adotei o pumbicufica e o transformei em algo maior do que uma simples palavra: pumbicufica é um estilo de vida.
Ao longo dos novos textos vou registrando aqui as características e preferências de um pumbicuficador. Seja você também! Junte-se a este movimento pombístico!
Gruuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuun (onomatopéia de pombo)
Dedico este post À Aline Luz, defensora de todos os pombos frequentadores dos telhados e praças do mundo inteiro.

Teresa

2009-09-03T17:08:00.004-03:00

TERESA
Manoel Bandeira, 1925.

A primeira vez que vi Teresa
Achei que ela tinha pernas estúpidas
Achei também que a cara pareccia uma perna

Quando vi teresa de novo
Achei que os olhos eram muito mais velhos que o resto do corpo
(Os olhos nasceram e ficaram dez anos eperando que o resto do corpo nascesse)

Da terceira vez não vi mais nada
Os céus se misturaram com a terra
e o espírito de Deus voltou a se mover sobre a face das águas.

Lembro que da primeira vez que li este poema gostei tanto que quis ser Teresa. À época eu enviei pro meu então namorado e perguntei: “eu sou a sua Teresa?”.
Por que mulheres fazem estes tipos de perguntas estúpidas que obrigam os homens a buscarem em seus passados remotos ou recentes a resposta?
Ele me respondeu que não poderia me dedicar o poema nem fazer de mim sua Teresa por já ter existido outra Teresa antes de mim a quem havia presenteado com as palavras de Manuel Bandeira. Murxei!
Aprendi que não se deve fazer perguntas ao par romântico se não tiver certeza da resposta? Nada! não aprendi nada!
Ontem cheguei em casa e perguntei ao meu namorado (que já não é mais aquele da Teresa) se ele ainda me achava bonita. Ao que ele prontamente me respondeu: “sempre achei!”. Não satisfeita com a fofura do menino, numa ânsia louca de ser novamente decepcionada por uma resposta baseada num pretérito construido por outras tantas Teresas, perguntei: “falta alguma coisa?”. Os dois segundos de silêncio necessários para que o rapaz concatenasse a pergunta e me respondesse pareceram uma infinidade de horas. Rufaram os tambores, tremeram meus joelhos, o chão começou a rachar para se abrir quando, de re pente, num soar de clarins me veio a resposta: “se falta alguma coisa eu não percebi”. Ooooooooooonwwwwwwww! Gente! Completamente diferente! O trauma terminava ali e eu tinha a certeza de que o meu namorado é coisa mais fofa que já inventaram.
Não se deve fazer comparações entre o novo e o velho quando se trata de pessoas, mas no meu caso comparações e análises do comportamento humano são inevitáveis. E, graças a Deus, a comparação teve um saldo extremamente positivo!

Já que comecei com um poema de Manuel Bandeira, termino com outro, desta vez dedicado ao meu amor:

Manuel Bandeira

Teu corpo claro e perfeito,
- Teu corpo de maravilha,
Quero possuí-lo no leito
Estreito da redondilha...

Teu corpo é tudo o que cheira...
Rosa... flor de laranjeira...

Teu corpo, branco e macio,
É como um véu de noivado...

Teu corpo é pomo doirado...

Rosal queimado do estio,
Desfalecido em perfume...

Teu corpo é a brasa do lume...

Teu corpo é chama e flameja
Como à tarde os horizontes...

É puro como nas fontes
A água clara que serpeja,
Que em cantigas se derrama...

Volúpia da água e da chama...

A todo momento o vejo...
Teu corpo... a única ilha
No oceano do meu desejo...

Teu corpo é tudo o que brilha,
Teu corpo é tudo o que cheira...
Rosa, flor de laranjeira...

Macaé e maus costumes

2009-07-22T12:52:00.003-03:00

Engraçado como regimes terminam, mas costumes permanecem. É como dizia uma professora minha: “fazer uma revolução política é fácil, dificil é fazer uma revolução de costumes, de pensamento”. O “Antigo Regime” tupiniquim terminou faz já algum tempinho, mas herdamos e reproduzimos costumes da época até hoje. Macaé é um belo lugar pra se observar este tipo de coisa. Pra quem não sabe, a região de Macaé, antes das empresas petrolíferas sonharem em habitá-la, sempre foi dominaga por clãs familiares, tal qual a vizinha Campos dos Goytacazes – que foi um importante polo escravista do Brasil.
Dia desses eu estava relendo um livro intitulado “Negociação e Conflito” (deixando o meu namorado sem entender o motivo da releitura, uma vez que a cada parágrafo eu soltava uma risadinha debochada e sarcástica. Logo depois eu expliquei a ele que só relia pra afagar o meu ego intelectual, e também porque os documentos do apêndice eram muito bons.) do João José Reis. Este livro tem documentos fantásticos publicados como apêndice. Num deles há uma fala de um escravo que ao ser interrogado pela polícia acha por bem ressaltar que ele pertance ao Visconde (que agora não consigo me lembrar de que) numa tentativa de intimidar a autoridade. É como se ele dissesse: “Suncê sabe cum quem ta falano?”. Era como se a autoridade, o poder e as posses do dono passassem pro escravo naquele momento, porque ferir, prender, ou alienar de alguma forma a ele era o mesmo que causar dano ao seu senhor, afinal de contas, mexendo com ele estar-se-ia mexendo numa propriedade legítima do tal Visconde.
Isso também acontece aqui nas longínquas terras de Macaé. Para ilustrar tenho dois exemplos maravilhosos. O primeiro trata de uma das “tias” da faxina aqui da empresa. Ela trabalha na casa do Country manager e costuma tomar para si a autoridade que é dele. Para ela a proximidade dele (por lavar as cuecas dele, sei lá) a torna tão poderoso quanto e esta impáfia é clara em quase todas as falas dela, ainda mais quando está a mando dele. Tal qual esse escravo do Visconde... Outro exemplo é o de uma engenheira recén-contratada. Ela é sobrinha de um dos últimos fazendeiros da antiga Macaé. Tem um sobrenome tradicional e a pose de sinhá. Todas as vezes que vem ao almoxarifado buscar alguma coisa, o faz como se estivesse dando órdens aos peões da fazendo do titio.
É assim a vida nesta terra de Malboro, os maus costumes são passados de pai para filho, de geração em geração. Esses dias eu fiz uma afirmação pavorosa sobre o povo brasileiro... mas isto é assunto para um outro post.

Novo amor, falta de inspiração, muito trabalho e afins.

2009-07-21T16:39:00.002-03:00

O Mineiro tem me cobrado muito um novo texto, uma atenção maior para com o meu blog. Já expliquei a ele que, como meus leitores mais fiéis já sabem, só consigo escrever alguma coisa que preste quando estou triste, sofrendo ou sentindo alguma dor. Foi assim com muitos grandes autores (não que eu me querira grande) como Nelson Rodrigues, que tinha úlcera; Ferreira Goulart, que usava seu sofrimento como tinta para sua caneta, entre outros.
Tenho trabalhado muito, namorado muito, vivido muito bem e, logo, não tenho tido motivos, inspiração nem tempo pra escrever. Não quero que vocês, caros leitores, achem que não me importo com o blog nem com aqueles que o leem (agora sem acento circunflexo por causa desta ridícula reforma ortográfica, que tem me desmotivado e muito no que concerne à escrita da língua portuguesa. Cambada de acadêmico sem objeto de pesquisa revelante e com tempo e vontade de mamar nas tetas das sérias instituições públicas de incentivo à pesquisa que se quer científica!).
Vou me obrigar a postar pelo menos um vez por semana um texto, ainda que pequeno. Até porque, escrever é igual a músculo: se não exercitar, atrofia!
Espero vê-los sempre por aqui, amigos leitores e leitores amigos, ou mesmo somente os amigos que me leem por serem meus amigos...
Mas, como todo escritor é solitário e egoísta, na medida em que escreve para satisfazer seus desejos mais íntimos, para amaciar seu próprio ego e para despejar em cima de um possível futuro leitor todas aquelas coisas que o afligem e atormentam, vou entender se vocês me deixarem!
Voltem sempre, fiquem à vontade.

A Burguesia bebe

2009-04-23T15:07:00.002-03:00

No último domingo tive a oportunidade de passar um dia em meio à “burguesia". Eram mais ou menos 10:00h e minha mãe me ligava chamando-me para encontrar com ela na piscina do Iate Club Icaraí. O dia estava lindo, eu não tinha nada melhor em mente e precisava passar um tempo com ela. Fui. Estávamos lá a convite de uma amiga da minha mãe. É aquela velha história: “não tenho dinheiro, ams conheço quem tem!”. Foi tudo ótimo, ela é uma graça de pessoa, extremamente simples e engraçada. Após a piscina e a sauna, ela nos convidou para almoçar em sua casa. Fomos. Lá chegando, mesa posta, convidados e o marido dela à mesa, um suculento peixe cozido nos aguardava. Como de costume, me dediquei a um trabalho de observação enquanto todos almoçavam e conversavam.
Ali se encontravam um pastor, o filho da anfitrião, bem novo, bonito e muito educado, mas que não se demorou muito; um casal, sendo um remanescente de uma família tradicional dos tempos de glória de Macaé, e a sua esposa uma psicólogo secretária guardiã de alguma coisa no Sana (só melembro que ela falou muito de seu cargo durante o almoço); e para finalizar com chave de ouro, o marido da amiga da minha mãe, um psiquiatra e músico arranjador, extremamente esnobe tal qual a esposa do remanescente macaense. Enquanto comíamos, a secretária de alguma coisa não sabia falar em nada diferente da Casa de Monet, que ficava a penas a km de Paris e que eles quatro (o que obviamente excluia minha mãe e eu) tinham que visitar de qualquer maneira. O tempo passava e o psiquiatra arrajandor cada vez mais ficava embriagado de vinho português, minha mãe tentava se inserir naquela conversa numa tentativa de ser agravél – e eu nem ai, apenas me deliciava com os juízos que a tal secretária de alguma coisa fazia de nós duas – e de repente o psiquiatra bêbado interrompeu minha mãe dizendo: “Júlia, você disse o que?”, ao que ela respondeu: “eu disse que sempre dei muita liberdade à minha filha”. Aí ele perguntou: “o que é liberdade?” minha mãe titubeou, e talvez porque ele estivesse muito bêbado, não se deu ao trabalho de responder. Mas eu costumo achar que os bêbados tem na bebedeira um momento de produção intelectual muito interessante. Foi enquanto eu pensava na pergunta dele à minha mãe que o emsmo me inquiriu: “Você é livre?” respondi que aquela era uma dificil pergunta. Ele insistiu, talvez achando que me provaria a sua genialidade numa frase de efeito: “Sabe velejar?”, e eu: “não senhor, não sei”, e talvez achando que eu já estava constrangida e pronta para receber o bote final... “Eu tenho um barco, e sei velejar. Eu sim sou livre, não dependo de nada nem de ninguém. Não preciso de companhia nem de combustível, é só vento e velas”. Deixei que ele curtisse sua vitória intelectual por meio segundo, e quando percebi aquele sorriso de canto de boca, e a satisfação revelada num balançar do vinho dentro da taça, respondi: “Então você não é livre. É escravo do vento!”. Naquele momento o semblante dele mudou, e talvez numa satisfação interna ainda maior por ter sido vencido naquele comabte de palavras e idéias, aceitou: “é, somos sempre escravos de alguma coisa!”. Daí por diante ele não tirava mais os olhos embreagados de cima de mim, com se agora só quisesse beber as palavras daquela garota que ousou desconcertá-lo.
Daí para frente, a secretária de alguma coisa descambou a falar bobagens e claramente discriminar a mim e a minha mãe depois de saber as nossas profissões e onde morávamos. De prpósito não disse a ela que eu era hsitoriadora formada por uma universidade pública e nem comentei as pesquisas e os simpósios, etc. Deixei-a acreditar que faláva apenas com a recepcionista da NOV, alguém que para ela seria vazio de qualquer tipo de cultura. Eu não ia estragar tudo contando a ela. Não ia interferir no meu objeto de estudo a ponto de estragar toda a imparcialidade da pesquisa.
Mas eu não estava errada sobre a capacidade de produção intelectual dos bêbados. Talvez naquele momento o psiquiatra arranjador chegou à mais brilhante conclusão de sua vida: “a gente é sempre escravo de alguma coisa”.
No fim das contas, a secretária de alguma coisa do Sana e compania limitada são como uma ibra do famigerado Monet, linda de longe, mas uma terrível confusão se olhada de perto.

Surpresa!

2009-04-09T09:11:00.001-03:00

Existe sensação melhor do que a de ser surpreendido? Não falo aqui de levar um susto, não. Falo do frio na barriga, da vontade inútil de tentar esconder as mãos, como se nelas estivesse escondida toda a vergonha do mundo, falo do sorriso involuntário que é fruto da surpresa. Quando a vida se repete naquela mesmice pobre, quando as coisas e as palavras permanecem no mesmo lugar tanto tempo que só fazem acumular poeira em volta, quando o tédio toma conta, nada melhor do que uma surpresa. E não é qualquer um que tem o dom de surpreender. Importa tanto a iniciativa quanto o modo. Felizardo é aquele que encontra alguém que tem o dom de surpreendê-lo a cada dia e sempre de maneiras diferentes. Surpreenda alguém hoje!

Ah! Os Romanos!

2009-04-07T17:01:00.002-03:00

Nunca entendi de fato a verdadeira razão da metodologia romana de conquista de território, até agora. Como historiadora eu até que me dava por satisfeita com aquela clássica explicação que rezava que os romanos assimilavam a cultura dos povos conquistados porque – para além da curiosidade natural deles pelo desconhecido – o ser humano em geral tem uma capacidade, ou mesmo uma necessidade, natural de aprender e esta é sempre maior do que a capacidade de desaprender. Na verdade, quando uma pessoa realmente aprende alguma coisa nunca mais consegue se desvencilhar daquele aprendizado, ainda que ele vire apenas uma vaga lembrança. O que fazemos ao longo da vida é aprimorar, nos reinventar, mas sempre baseados num ponto de partida.
Os romanos fizeram isso com os gregos. Conquistaram, submeteram, assimilaram, aprimoraram e subrepujaram. Mas não teriam sido exatamente o que foram se os gregos não tivem desempenhado o seu papel nesta história. O mesmo acontece conosco. Por diversos momentos queremos evitar situações ou apagar da memória momentos ruins de nossas vida. Mas o que não conseguimos perceber é que se a finalidade da guerra é o triunfo, as derrotas em algumas batalhas foi tão importante quanto as vitórias. É como já disseram: “O universo conspira a nosso favor”. E é como diz a Bíblia: “Todas as coisas cooperam para o bem daqueles que amam a Deus”.
Há um tempo atrás, alguém que eu amava muito costumava me dizer as coisas que me aconteceriam no futuro, um futuro que eu não poderia didvidir com ele. Eu achava absurdas todas aquelas bobagens que ele dizia, e durante muito tempo eu quis apagar ele e tudo o que dele eu tinha ouvido durantes aqueles anos. Mas hoje eu vejo que ele estava coberto de razão, todas as profecias dele estão se cumprindo e finalmente percebi que restaram em mim manias que eram dele, coisas que eu criticava e que hoje faço igual (como dormir com os pés descobertos). Mas o mais interessante de tudo é que hoje eu percebo que jamais poderei apagá-lo da minha memória, porque tudo o que sou hoje é fruto dessa simbiose, desse resultado de mim mesma que surgiu depois de conhecê-lo e de ter que “esquecê-lo”. Sofrimento faz crescer, quedas ensinam a levantar e amores que morrem nos ensinam mais coisas boas do que ruins. Hoje sou mais completa, mais realista, mais mulher, mais madura, mais determinada, mais dona de mim. Hoje sei que vale à pena assimilar a cultura do povo conquistado e aprender com ele, mas – tal qual os romanos - também sei que não posso me esquecer quem é o conquistador.

Hegel e o Rock

2009-04-01T10:19:00.008-03:00

Esses dias eu estava conversando com o meu padrinho. Conversas com ele sempre são muito interessantes. Era mais um daqueles almoços de família e, numa tentativa desesperada de não ouvir aquelas mesmas histórias de sempre, conversávamos sobre Hegel. Engraçado porque uma das poucas lembranças muito vivas que eu tenho da faculdade é a de uma aula de filosofia na qual o professor chegou anunciando que não se incomodaria em tentar explicar Hegel para a minha turma porque nós seríamos incapazes de entender. Tudo bem, era a opinião dele.
Fato é que naquele almoço de família meu padrinho me fez compreender ao menos o basicão de Hegel. Bem... aí, no final de semana passado eu estava com uma música na minha cabeça que não me largava por nada, e que expressava tudo o que estava sentindo naquele momento da minha vida. E inconscientemente eu me pegava cantando:"should I stay or should I go... tarãrã tãrãrãrã". Um amigo meu, percebendo a minha angústia me apresentou outra música:"Breaking the law, breaking the law
Breaking the law, breaking the law". E a cada vez que eu cantava a primeira ele revidava, e me dizia pra não ser tão racional o tempo todo, porque o tempo passava rápido enquanto eu não me decidia.
No sábado estávamos num encontro de motociclistas e a música chave do show foi "It's my life
It's now or never
I ain't gonna live forever
I just want to live while I'm alive".

Pronto! No dia seguinte eu estava entendendo Hegel à luz de rock and roll. Pensei: "should I stay or should I go" é a tese, "breaking de law" é a antítese e "it's my life" é a síntese. Eureka!
É bem verdade que tenho vivido com mais leveza de lá pra cá.
Obrigada The Clash, Judas Priest e Bon Jovi pelas músicas e letras inspiradoras. E obrigada, Du, pela trilha sonora!

Não sei bem e Hegel ia gostar dessas comparações, mas certamente meu padrinho vai me chamar de louca quando ler isso aqui!

Prometo!

2009-02-25T15:51:00.002-04:00

Ana Luiza: _ Tem um livro ótimo, que você precisa ler. O nome assusta, mas é muito bom. Chama-se “memórias de minhas putas tristes”...
Renato: _ Aff! Garcia Marques?! Eu já ouvi falar desse livro, mas tenho nojo do Gabriel Garcia Marques. Eu sou assim, quando não gosto do autor, tomo raiva da obra... se bem que ele escreve muito bem!
Ana Luiza: _ Tudo bem, o Garcia Marques é um comunista imbecil, mas escreve bem pra caramba! Mas eu também sofro desta doença, sou assim com Chico Buarque, o cara compõe como ninguém, mas é um idiota. Comunista idiota! Acaba que por não gostar dele, me privo de ouvir as músicas dele!
Renato: _ Exatamente isso. Eu também não vou com Chico, comunista de merda! Mas do Garcia Marques eu já li várias coisas. Quando Li “Cem anos de solidão” então...
Ana Luiza: _ “Cem anos de solidão” eu nunca li, dizem que é muito bom.
Renato: Puta que pariu, você tem que ler! Mas o cara é um merda.
Mas eu sou o pior tipo de comunista que existe...
Ana Luiza: _ Comunista arrependido?
Silêncio, e em seguida uma sonora e longa gargalhada.
Renato: (ainda rindo) _Como você sabia?
Ana Luiza: _ Análise do discurso. Convivi muito tempo com um comunista arrependido. Ainda bem que vocês se arrependem!

Daí para frente a conversa fluia me fazendo lembrar muitas coisas e, no final de tudo, admitir: ex-comunistas são pessoas muito cultas e interessantes. Isto não se dá por terem deixado de ser comunistas, mas pelo hábito que os intelectuais de esquerda têm de ler tudo lhes é sugerido pelo partido ou pela corrente de pensamento, com uma disciplina e exercício de memória impressionantes, hábito este que os acompanha por toda a vida. O resultado é: mesmo que o cara deixe de ser de esquerda, ele continuará lendo e se tornando cada vez mais culto. Eles têm uma facilidade incrivel de ler coisas boas ou ruins e tirar delas o melhor. Invejo isto, porque sempre fui muito seletiva com as minhas leituras. Nunca consegui ler aquilo que eu achava imbecil ou ruim. Nunca consegui pensar em modos de produção ou em grupos que, ainda que compreendendo pessoas, obedeçam a padrões de comportamento e pensamento. Isto não funciona nem com animais...
Confesso que esta minha “intransigência” fez de mim uma “intelectual limitada”. Por isto vou fazer o caminho inverso. Enquanto todos os meus colegas de faculdade, tendo chegado na UERJ jovens de esquerda e revolucionários - uns marxistas, outros trotskistas e outros ainda maoístas – tendem a se tornar um dia homens de direita cultos e sensatos (infelizmente nem todos o farão), eu que cheguei e me mantive cristã e de direita vou tentar ler de coração aberto (e sem deboches nem preconceitos) a literatura de esquerda. Isto é uma promessa, caros leitores!
É claro que vou começar pelos mais inteligentes, e que fique bem claro: Recuso-me a ler qualquer coisa que nosso atual presidente venha um dia a publicar, me basta ouví-lo.

Como é bobo ser jovem! Como é bom ser bobo!

2009-02-08T12:04:00.002-04:00

Como os mais próximos sabem, sou temporão. Meu pai é muito mais velho que minha mãe e, por consequência, eu sou muito mais nova que meus primos. Por motivos óbvios, cresci sempre cercada de gente velha, de primos que pareciam tios e tios que pareciam avós. Me acostumei a assuntos maduros, sempre tive facilidade de convivência e até mais afinidade com pessoas mais velhas. Com o tempo passei a procurar também a amizade de pessoas muito mais velhas do que eu, por achar que as pessoas da minha idade não tinham maturidade pra conversar comigo. Achava adolescentes e pessoas com menos de 30 anos uma gente chata e desinteressante... cheguei até a levar essas convicções para a vida amorosa. Mas, como diria o sábio Joseph Climber, a vida é uma caixinha de surpresas. Deus me levou pra começar uma vida nova numa cidade praiana e turística, num ramo onde as pessoas começam muito jovens. Nesta última sexta-feira me peguei observando a mesa a qual eu estava sentada com uns amigos de trabalho. O impressionante é que 90% dos integrantes da mesa tinham nascido na segunda metade da década de 1980. Gente, pela primeira vez eu estava sentada à uma mesa onde todos conheciam os meus desenhos animados que eu. E pela primeira vez eu passei a noite terminou sem eu ouvir nenhuma única vez aquela temida frase: “Você não se lembra, isso não é do seu tempo!”. Pela primeira vez eu não precisei desejar envelhecer pra me sentir bem num meio social.
Deus quando faz uma obra na nossa vida não a deixa inacabada, nem malfeita. Ele está restaurando cada pedacinho meu que tinha caído da pintura original.

Desabafo

2008-12-25T10:45:00.003-04:00

Ando num estado de improdutividade intelectual terrível!
Olho para a folha em branco, ou melhor, para a página em branco do word, e não consigo escrever nada coerente, nada que cause orgulho ou satisfação.
É engraçado porque a vida dá uns saltos, faz umas curvas e muda totalmente o nosso foco, o nosso rumo. Há três meses atrás eu me via às voltas com uma seleção para mestrado, uma bibliografia de 10 livros e a obrigação de escrever um projeto de pesquisa de 40 laudas. Hoje vivo rodeada de carretas, peões (extremamente educados e agradáveis), sondas, bobinas, embarques e desembarques, PO's e RT's... Não vejo mais televisão, não leio mais jornais, nem tenho nenhuma bibliografia obrigatória. Pela primeira vez na minha vida pós-acadêmica tenho tempo e liberdade para ler por prazer e somente aquilo que tenho vontade. Mas tudo isso me fez perceber que só sou capaz de escrever com um motivo: quando estou muito triste ou aporrinhada, ou quando me sinto obrigada. Com isso, me meti numa inércia intelectual fantástica, numa preguiça literária fora do comum. Isto me incomoda. Sinto-me como uma árvore seca. Mas, em contrapartida, tenho experimentado coisas e sensações novas pra mim. Talvez sejam essas coisas tão mais interessantes que me fazem deixar em segundo plano essas bobagens acadêmicas. A final de contas, porque ter uma produção intelectual séria e linear aos 22 anos se eu posso ser simplesmente uma jovem normal de 22 anos? Talvez seja isso! Talvez, pela primeira vez, eu esteja me comportando como as pessoas normais da idade...
É isso! Cansei de ser precoce. Aliás, sem falsa modéstia, cansei de ser brilhante. Um pouquinho de inconseqüência não faz mal ninguém. Cansei de querer envelhecer. Viva a juventude!!!

De Pileque

2008-12-10T07:49:00.001-04:00

Se eu não sofresse de aminésia alcoolica, eu escreveria um texto sobre isso...

Mudança

2008-11-26T20:57:00.002-04:00

Caros leitores,
Há muito tempo não escrevo, mas venho hoje aqui explicar que minha ausência se deve a minha mudança de um modo geral. Nas últimas semanas pedi demissão do meu antigo emprego e consegui emprego numa empresa em Macaé (que fica há 3h da minha antiga residência) e fui morar na casa de uma amiga provisoriamente. Fiquei meio sem inspiração e sem vontade de escrever. Como os meus leitores mais antigos já sabem, escrevo muito mais quando estou mal...
Então é isso, só estou dando uma satisfação e prometo que em breve tentarei escrever alguma coisa que preste!
Beijos a todos, e obrigada pela visita!

Obama Kent, e o final dos tempos...

2008-11-06T21:04:00.003-04:00

Andei pensando... (é isso mesmo! Eu ando e penso ao mesmo tempo.) O mundo todo está eufórico com a eleição de Barack Obama. Pessoas nas ruas, países comemorando como se tivessem ganhado a Copa do Mundo de futebol. Eu mesma fiz campanha para este simpático mestiço, mas agora estou temerosa. Temo porque percebi um detalhe que anuncia possíveis futuros apuros. Trata-se da figura do presidente americano nos filmes de catástrofes naturais produzidos por Hollywood nos últimos anos. Vocês já repararam que em muitos deles o presidente americano é um negão?
Pois é, caros leitores... Obama está no poder! O que esperaremos agora? O impacto profundo? O armagedom? O dia depois de amanhã?
Eu vou ficar de cá só a observar. Mas deixo registrado que, apesar de não ser a versão black do superman – como parecem acreditar os americanos e metade do mundo globalizado, Obama é lindo!!!!

Do lado de cá da linha do metrô

2008-11-02T21:20:00.004-04:00

Subúrbio
Chico Buarque

Composição: Chico Buarque

Lá não tem brisa
Não tem verde-azuis
Não tem frescura nem atrevimento
Lá não figura no mapa
No avesso da montanha, é labirinto
É contra-senha, é cara a tapa
Fala, Penha
Fala, Irajá
Fala, Olaria
Fala, Acari, Vigário Geral
Fala, Piedade
Casas sem cor
Ruas de pó, cidade
Que não se pinta
Que é sem vaidade

Vai, faz ouvir os acordes do choro-canção
Traz as cabrochas e a roda de samba
Dança teu funk, o rock, forró, pagode, reggae
Teu hip-hop
Fala na língua do rap
Desbanca a outra
A tal que abusa
De ser tão maravilhosa

Lá não tem moças douradas
Expostas, andam nus
Pelas quebradas teus exus
Não tem turistas
Não sai foto nas revistas
Lá tem Jesus
E está de costas
Fala, Maré
Fala, Madureira
Fala, Pavuna
Fala, Inhaúma
Cordovil, Pilares
Espalha a tua voz
Nos arredores
Carrega a tua cruz
E os teus tambores

...

Lá não tem claro-escuro
A luz é dura
A chapa é quente
Que futuro tem
Aquela gente toda
Perdido em ti
Eu ando em roda
É pau, é pedra
É fim de linha
É lenha, é fogo, é foda

Os comunistas que me perdoem, mas, pior do que um comunista, só um comunista velho. Um bom exemplo de comunista velho e boboca é Chico Buarque. Um cara que tem como fruto maior de seu exílio a paixão pela cidade de Paris (onde se exilou em detrimento da utópica “Cuba Libre”) na qual mantém até hoje um apartamento, para onde “foge” quando quer pensar e descansar.
Este senhor, que outrora fora um exímio compositor, por muitos chamado de poeta, gravou em seu último álbum intitulado “Carioca” (que é uma droga!) uma música extremamente infeliz, tanto na melodia quanto na letra, na qual tenta retratar o subúrbio Fluminense. Na letra da tal música, o poeta da Bossa Nova diz que a única maneira desses subúrbios desbancarem ou competirem com a tal “cidade maravilhosa” é através de suas expressões culturais, já que visualmente é impossível. E chega a dizer que até Cristo deu as costas pra essa gente (afirmação que só mesmo um comunista pode fazer). Acontece que tanto a Baixada Fluminense quanto a Zona Norte têm belezas muito pontuais, inclusive belezas naturais. Eu me arriscaria dizer que as colinas e os morros que não são povoados, que não foram favelizados, têm uma beleza tão particular que chega a sobressair em meio às casas mal-acabadas. As moças douras da música, as que ele acha que só existem na Zona Sul, são muitas vezes “importadas” dos subúrbios. Não sei quantas vezes o nosso veterano visitou os subúrbios, mas eu tenho sido fiel freqüentadora deles ultimamente. Hoje, por exemplo, fui visitar uma amiga que mora em Inhaúma. Desta vez fiz um caminho diferente, que me revelou um bairro diferente. O que vi foi um cenário bucólico, de casas de boneca e vilas de casinhas iguais por todos os lados. Gente nos bares, pessoas conversando nos portões, crianças andando de bicicleta, a praça como ponto de encontro daqueles que um dia foram jovens e que viram tudo mudar. Um lugar tão acolhedor, o único lugar em que vi o muro de uma igreja Batista (a Primeira Igreja Batista de Inhaúma) ser o mesmo muro de uma loja de artigos de candomblé!
O que vi foi um lugar bonito, dentro de sua realidade, com gente bonita e aparentemente feliz. Uma gente que não deve nada par a Zona Sul, a não ser no quesito praia. Ao que parece, Chico passou mais tempo andando de bicicleta às margens do rio Sena que nos subúrbios cariocas.

Quem tem coragem de ser livre?

2008-10-26T13:20:00.003-03:00

Pela Décima Vez
Compositor: Noel Rosa
Intérprete: Roberta Sá

Jurei não mais amar pela décima vez
Jurei não perdoar o que ele me fez
O costume é a força que fala mais forte do que a natureza
E nos faz dar provas de fraqueza
Joguei meu cigarro no chão e pisei
Sem mais nenhum aquele mesmo apanhei e fumei
Através da fumaça neguei minha raça chorando, a repetir:
Ele é o veneno que eu escolhi pra morrer sem sentir
Senti que o meu coração quis parar
Quando voltei e escutei a vizinhança falar
Que ele só de pirraça seguiu com um praça ficando lá no xadrez
Pela décima vez ele está inocente nem sabe o que fez

É incrível como alguns seres humanos não conseguem dizer não a si mesmos, ainda que sabendo que seria o mais acertado a se fazer. Certa feita, conheci um homem sábio - talvez o mais sábio de todos os homens que virei a conhecer - que sempre me dizia que a verdadeira liberdade não é poder fazer tudo o que temos vontade, mas sim, verdadeira liberdade é conseguir deixar de fazer aquilo que mais se tem vontade, ou seja, é conseguir dizer não a si mesmo. Tenho passado por um momento da minha vida em que tenho conseguido, a duras penas, colocar este ensinamento em prática, mas é maravilhoso perceber como, por causa da minha natureza humana, apesar de eu conseguir dizer não à vontade esta não desaparece, me acompanha tal qual um espinho na carne. Aliás, foi assim que o apóstolo Paulo definiu o mal que o acompanhava: “um espinho na carne”.

2 Co 12:7 “E, para que não me exaltasse pela excelência das revelações, foi-me dado um espinho na carne, a saber, um mensageiro de Satanás para me esbofetear, a fim de não me exaltar.
8 Acerca do qual três vezes orei ao Senhor para que se desviasse de mim.
9 E disse-me: A minha graça te basta, porque o meu poder se aperfeiçoa na fraqueza. De boa vontade, pois, me gloriarei nas minhas fraquezas, para que em mim habite o poder de Cristo.
10 Por isso sinto prazer nas fraquezas, nas injúrias, nas necessidades, nas perseguições, nas angústias por amor de Cristo. Porque quando estou fraco então sou forte.

Um dos dons do espírito é o domínio próprio. Um homem que domina a si mesmo domina qualquer coisa. Nosso maior inimigo é interno e não externo. Quantas vezes somos nós os primeiros a nos prejudicar? A mulher da música de Noel não consegue dizer não a um amor fadado ao fracasso. Quantas vezes ignoramos as evidências? Cabem a nós as escolhas, não existe maldição hereditária, não existe destino que não possa ser mudado pela vontade. Não existe almoço grátis. Não existem inocentes.

Os movimentos dentro do “movimento”.

2008-10-10T00:13:00.001-03:00

Dia desses eu dizia pra Aline: “O funk são vários movimentos dentro de um movimento”. Uma frase nada original, mas que saiu de um trabalho empírico que tenho feito através da audição de programas de rádios cariocas destinados às classes mais populares. Ficam claros os vários movimentos, as várias castas, os vários grupos dentro da grande “massa funkeira” – que é, aliás, uma expressão do primeiro movimento funk que houve no Brasil no início da década de 1990. Fiz um paradoxo do funk com a minha vida (olhem bem o que horas de ócio atrás de um balcão de loja de roupas de ginástica, num bairro de classe média alta, durante uma crise econômica mundial podem fazer com a mente de uma pessoa) e concluí que ela também tem seus vários movimentos dentro de um único, que é a própria vida, e que estes por várias vezes são movimentos contrários, ou ainda cíclicos. É incrível como uma situação que um dia te causou medo pode passar a ser habitual e que, quando se trocam os atores ou o cenário, pode de repente passar a ser aterrorizante novamente. Este pode parecer um texto cifrado, secreto, e talvez seja, porque fala de mim e de sentimentos meus, mas ao mesmo tempo é um texto que se encaixa à realidade de qualquer pessoa. No fundo, seguimos todos o mesmo roteiro apenas com interpretações diferentes. Buscamos sempre o bom andamento dos nossos “movimentos”, buscamos sempre nos movimentar. A diversidade é boa, a adversidade é quem complica tudo...
O ruim de tudo isso, é que não fui uma boa historiadora na medida em que me deixei influenciar pelo meu objeto de estudo (agora estou estudando os pagodes...) e ele tem até me encantado em algum aspecto. Voltei a ter medo do que já era banal, voltei a desconhecer aquilo no que já era catedrática, voltei a desprezar o que desejava. São os ciclos, os movimentos. A gente sempre volta pro lugar de onde partiu, mas cada recomeçou traz um cenário totalmente novo que é capaz de tornar irreconhecível a mais famosa das histórias.

Santa Teresa niteroiense

2008-05-30T09:55:00.001-03:00

Ontem caminhava pelo calçadão, como de costume, quando resolvi sair da minha rota diária e entrei pelas ruas do bairro de Boa Viagem. Para os leitores que não conhecem, Boa Viagem é um bairro de Niterói às margens da Baía de Guanabara. Eu nunca tinha feito esse caminho, não sabia o que ia encontrar direito. Maravilhosa foi a minha surpresa quando ao entrar na rua me deparei com vários casarões do final do século XIX e início do XX, a maioria precisando de reformas e cheirando a gato, mas todos lindos e imponentes. Aí percebi que todo o bairro era cheio desses casarões e que, não fosse pela falta de ladeiras, a Boa Viagem me lembra muito Santa Teresa (um bairro histórico e rico em casarões e expressões culturais do Rio de Janeiro).
Boa Viagem, o nome já diz tudo! Ao andar por aquelas ruas, fiz uma viagem no tempo. Nós pouco reparamos no que está à nossa volta. Eu moro aqui há 21 anos e não conhecia aquele lugar, ou pelo menos não tinha reparado nas suas belezas. Viver bem é muito barato, basta que nós consigamos perceber o óbvio e fazer silêncio pra ouvir o que os sons que nos rodeiam estão dizendo.
Você já foi até a janela hoje e parou por pelo menos 10 min pra ver o céu, pra olhar um passarinho, ou simplesmente para parar? Este devia ser o nosso exercício diário!

Chamem os Jesuítas, chamem o Bope, chamem a Dona Gioconda!

2008-05-27T10:11:00.002-03:00

Alguém faça alguma coisa! Alguém se manifeste!
Sou só eu que estou percebendo? Brasileiros, levantai-vos! Estamos em pleno ano 2008 e ainda somos reféns dos índios. O que é isso minha gente? Ninguém mais tem índio, só nós.
É uma palhaçada o que está acontecendo no Norte do país. É uma palhaçada a gente ter que dar quase que a metade de um Estado para se fazer uma reserva para "índios", ainda mais índios que usam calças, dirigem carros e falam ao celular. O que aconteceu com os sinais de fumaça?
Querem nos convencer de que aqueles meliantes são apenas selvagens indefesos, mas eles são aqueles que andam com facões afiados, machucando pessoas inocentes e fazendo reféns. Isto é um absurdo! O que Locke, Hobes, e tantos outros grandes homens do passado diriam se nos vissem fazer a manutenção, e pior, se nos vissem incentivando o estado de natureza, a selvageria na qual estas pessoas vivem ainda nos dias de hoje? É motivo de vergonha diante do resto do mundo minha gente! Aí vêm aqueles babacas, defensores de sabe-se o que, falar em preservação da cultura indígena. O que estamos vendo não cultura indígena é a anomia e é a ausência de qualquer cultura, de qualquer ranço de civilização. Fazer reféns é um ato terrorista que deve ser punido.
A gente tem é que civilizar essa gente, dar escola, dar trabalho, eles são gente como qualquer outro brasileiro. Quinhentos anos se passaram, foi tempo suficiente pra esses povos indígenas serem integrados à sociedade. Aí vem a parte que eu não entendo: os índios não podem ser punidos, mas podem ser beneficiados? Não podem ser punidos ou presos quando fazem reféns ou dão com o facão em alguém, mas podem ter cotas em vestibulares e concursos? Que julgamento é esse?
Eu me sinto envergonhada por estar inserida num país pitoresco, selvagem e totalmente dominado por esquerdistas e suas massas de manobra: índios, quilombolas, mst.
O ministério público procura culpados por insuflar os índios contra os "homens brancos", por comprar pra eles facões...
Compatriotas do meu Brasil, ainda bem que os canibais já não mais habitam estas terras do Novo Mundo...
Fico por aqui, pra bom entendedor, meia palavra basta.

O que você vê?

2008-05-20T19:52:00.002-03:00

Sabe aqueles testes psicológicos nos quais os caras te mostram figuras borradas? Aqui nosso desenhista era melhor. Se vc gosta de arte contemporânea, aqui está a oportunidade de várias interpretações para uma mesma obra. O pior é que sempre esteve aqui e eu nunca percebi.
Estava eu na sala da minha amiga Aline, quando ela e seu irmão me ofereceram diferentes interpretações para o comportamento da tartaruga que aparece atravessando a rua no topo desta página.
O desafio está lançado: o que você vê?
Demitrius acha que o réptil está pedindo carona. Aline acha que o bicho está atravessando calmamente sem ligar para o caminhão que se aproxima. Eu acho que a bicha está desesperada pelo simples fato de não saber correr. E você? Aqui você decide!

Medo

2008-05-18T23:04:00.003-03:00

Hoje vi como somos capazes de criar monstros quando estamos com medo. Pude entender como uma criança que tem medo de escuro é capaz de imaginar que a sombra do galho de árvore que tremula na parede do quarto no ritmo do vento seja um monstro terrível e aterrorizador. Quando temos medo, fazemos de coisas pequenas monumentos. Nos últimos dois anos tive muito medo de uma coisa, eu a achava muito grande, muito poderosa, muito linda, irresistível e inconcorrível (com a licença do neologismo). Hoje vi como era pequeno, insignificante, fraco, comum, sem graça o motivo do meu medo. Como somos patéticos quando estamos acordados e como somos ingênuos enquanto dormimos.
Daqui pra frente vou tentar me convencer de que não há nada, somente uma sombra de um galho balançando estampada na parede do meu quarto escuro.

Ausência

2008-05-12T14:34:00.002-03:00

Estive fora durante muito tempo. Meu monitor queimou e estou completamente excluída do mundo digital. É bem verdade que não tenho tido vontade de escrever nada, minha alma está muito em para escrever. Como eu já disse, só escrevo bem quando estou sofrendo, só sou criativa quando estou aflita. Então, é melhor eu esperar mais um pouquinho para postar coisas interessantes aqui.
Bem, agora que vcs já sabem que eu não morri, fiquem em paz e até a volta!

La renuncia

2008-02-20T14:42:00.001-04:00

Ontem foi um dia histórico, um dia feliz. Fidel renunciou, e eu brindei com Coca-Cola!

Eu vivia cheio de esperança, e de alegria...

2008-02-10T14:43:00.000-04:00

Ah, quantas lágrimas eu tenho derramado
Só em saber que não posso mais reviver o meu passado
Eu vivia cheio de esperança
E de alegria eu cantava, eu sorria

Mas hoje em dia eu não tenho mais
A alegria dos tempos atrás
Mas hoje em dia eu não tenho mais
A alegria dos tempos atrás

Só melancolia os meus olhos trazem
Ai quanta saudade a lembrança traz
Se houvesse retrocesso na idade
Eu não teria saudade da minha mocidade

Mas hoje em dia eu não tenho mais
A alegria dos tempos atrás
Mas hoje em dia eu não tenho mais
A alegria dos tempos atrás.
(Manacé)

Não ando muito boa para escrever. A verdade é que não ando muito boa, em todas as acepções da palavra. A saúde fraca, a memória ruim, a confiança desconfiada. Há exatos quatro anos eu tinha todos os sonhos que uma menina de 17 anos pode ter. Acabara de terminar o colégio e passar no vestibular, uma faculdade me aguardava com todas as suas surpresas e atrativos. Era um mundo novo que se descortinava diante dos meus olhos. Eu imaginava o tema da monografia, o mestrado e o doutorado que eu queria terminar antes dos 30 anos.
Hoje, aos vinte e um anos recém completados, terminei os oito períodos do curso de História da UERJ e acabo de entrar para as estatísticas: sou a mais nova desempregada do Brasil. Aí parece que todos os sonhos eram bobagens de adolescente, parece que tudo foi em vão e que eu devia ter ouvido o meu pai, que sempre quis que eu fosse uma advogada. Parece que o ensino superior só me serviu para garantir uma cela especial – se bem que, do jeito que vai o nosso sistema carcerário, não sei não... – para o caso de uma desgraça. Vivi coisas boas na faculdade, é verdade. O que me incomoda é ver o quanto estou insatisfeita com os rumos que minha tomou nestes últimos anos sendo eu ainda tão jovem. Ontem eu observava o meu pai (papai tem 68 anos e é cardíaco) durante a novela das 21h, ele não anda muito bem e tem sentido algumas dores. Vi o quanto meu pai está debilitado, com um semblante de alguém que sente dores e está cansado. Ele ainda levanta todos os dias às 04:00h para trabalhar. Aí quis imaginar como ele se sente agora, depois de tantos anos vividos e trabalhados. Será que ele também se incomoda com a vida que teve, com as coisas que não viveu, com a profissão que escolheu? Não sei, só sei o que vejo no olhar do meu pai: cansaço.
Viver cansa, em muitos momentos. Fazer escolhas também cansa, mas cansa ainda mais analisar o resultado das escolhas feitas. De onde vem a tristeza e desapontamento? Por enquanto fico com a triste constatação de que não pode ganhar dinheiro fazendo o que se gosta neste país, talvez daqui quatro anos eu faça esta mesma reflexão depois de ter me formado num outro curso.

Imagem: http://olhares.uncovering.org/v/eros/driben/driben23.jpg.html

Feminismo nada!

2008-01-29T18:11:00.000-04:00

Dia desses estava conversando com a única pessoa que ouve e entende os meus devaneios. Ouve e entende não só porque me ama, mas também porque é um homem muito inteligente. Falávamos sobre o papel da mulher na sociedade. Tudo porque, dada hora, ele me perguntou o que eu achava do feminismo. Minhas opiniões são quase sempre polêmicas e radicais, então respondi: “Feministas são, geralmente, mulheres mal amadas. É falta de marido!”. Ao que ele respondeu: “Que é isso, Ana Maria?” (é que ele sempre me chama de Ana Maria quando me excedo ou faço loucuras). Aí tive que explicar como vou tentar fazer aqui agora.
Pensem comigo. Há um preconceito enorme para com a condição de dona de casa, e para com as mulheres que sentem prazer em não ter uma carreira e se dedicarem exclusivamente ao lar e à família. Ao mesmo tempo, este pensamento pseudo-intelectual e politicamente correto do pós-guerra, que reza que as mulheres têm que buscar as mesmas oportunidades que os homens no mercado de trabalho, ignora a reação em cadeia que é promovida no seio familiar a partir da saída da mãe e mulher para o mercado de trabalho. Desculpem-me as feministas de plantão, mas, antigamente, mulher não ficava em casa cuidando dos filhos e dos afazeres domésticos por simples exploração e crueldade do cônjuge não. A mulher desempenhava um papel crucial na formação do cidadão, na formação do caráter. Ela era a responsável pela formação de homens e mulheres decentes. Ela desempenhava no seio familiar um papel que o marido seria incapaz de assumir. E não há vergonha nem desonra em ser “do lar”, muito pelo contrário: é a mulher o suporte, as vigas de sustentação, da grande obra da vida de um grande homem. A partir do momento que as mulheres passaram a sair de casa para trabalhar, tudo mudou. A criação dos filhos passou a ser responsabilidade de terceiros, em muitas vezes pessoas estranhas. Trabalhando o dia todo, a mãe não acompanha as evoluções mais importantes da vida do filho, não tem tempo nem paciência para as crianças quando chega em casa, leva para o seio familiar os aborrecimentos do ambiente de trabalho, não tem tempo para o marido. O papel que era ocupado pela mulher fica vago, as crianças se criam sozinhas, muitas vezes são por demais mimadas como que numa tentativa de compensar a atenção e o carinho que não pode ser dado por falta de tempo. Teremos em breve uma família com problemas de relacionamento, filhos que não respeitam pais e marido e mulher que não se entendem. Famílias desestruturadas, divórcio.
Não quero aqui dizer que mulheres não podem trabalhar. Podem e devem, se for isso o quiserem. Quero aqui mostrar que não pode ser considerada vergonha, não pode ser marginalizada a opção de algumas mulheres de serem exclusivamente genuínas mães e esposas, mulheres que vivem para a família. Isto não é vergonha, é mérito.

Escrever?

2008-01-26T10:30:00.000-04:00

A Ana e o Mineiro andam me cobrando novos textos. Esses dois são meus únicos leitores fiéis, acho mesmo que eles são meus únicos leitores mas já não importo mais com esta coisa de “será que estão lendo o que eu esrevo?”. A verdade é que escrever é um ato solitário e egoísta. Uma vez assisti uma entrevista com um poeta e ele disse justamente isto, ele dizia que o poeta, o escritor em geral, é um ser aflito, um atormentado, que tem nos textos que escreve uma fuga, uma maneira de despejar sobre o leitor todas as suas aflições. Escrever, então, seria um ato egoísta e até cruel para com o leitor. Hoje compreendo e até concordo com aquele poeta, do qual não me recordo o nome mas não me esqueço do rosto, pois eu que não sou nenhuma poetisa só consegui escrever alguma coisa que presta quando estou com raiva, triste, nervosa, meus textos são sim desabafos. E não me importa se dois ou três, ou mil pessoas vão ler, o simples fato de postar aquilo parece me tirar a responsabilidade das costas, é como se eu tivesse transferido o que me incomoda para outro alguém. Ao mesmo tempo, ver amigos queridos, que adquiri através do blog, me cobrarem textos porque gostam de me ler e sentem falta é algo maravilhodo e extremamente gratificante. Todos podem escrever. Quem acha que não sabe ou consegue escrever é porque não sofreu o necessário. Certa vez perguntaram ao Gabriel Garcia Marquez (acho que foi a ele que perguntaram) o que era necessário para escrever tão bem. Ele respondeu: “Sofra”.
Escrever é desesperar-se e aliviar-se.

Mulheres

2007-12-26T22:06:00.000-04:00

Venho de famílias dominadas por mulheres. Elas sempre falam mais alto, sempre dão as ordens, são sempre as donas da primeira e da última palavra. Depois de 21 anos de atenta observação, a partir da minha experiência familiar, acho mesmo que poder devia ser uma prerrogativa exclusivamente masculina. Há quem diga que mulheres no poder não fazem guerra, mas o que essa gente entende por guerra? Existe coisa mais desesperadora que mulheres falando juntas, alto e sem parar? Mulheres são seres enlouquecedores. Esses dias me peguei pensando: "o que faz uma mulher se apaixonar por outra e escolher viver com ela?". Imagine se as duas tiverem TPM ao mesmo tempo? Impensável!
Sou uma mulher conformada com a minha condição de ser irritante, apesar de muito interessante. Por que a ciência perde tanto tempo estudando os macacos, se pode se concentrar nas mulheres? Neste momento deve haver muitas mulheres injuriadas com estas linhas, mas este é um espaço de opiniões politicamente incorretas.
Nem sei porque estou escrevendo isto. Acho que é porque passei muito tempo com a minha mãe e minha tia hoje - ambas de TPM.
Caros leitores, perdoem-me por um texto tão sem pé nem cabeça, texto que não tem nenhum compromisso com a literatura não passando apenas de um desabafo.

O natal inventado

2007-12-23T17:47:00.000-04:00

Oh vem, oh vem, Emanuel!
Redime o povo de Israel,
Que geme em triste exílio e dor
E aguarda, crente, o Redentor!
Dai glória a Deus! Emanuel
Virá em breve, oh Israel!

Oh vem, Rebento de Jessé,
E aos filhos teus renova a fé;
Que o diabo possam derrotar
E sobre a morte triunfar!
Dai glória a Deus! Emanuel
Virá em breve, oh Israel!

Oh vem aqui nos animar
E nossas almas despertar;
Dispersa as sombras do temor
E as nuvens negras dp terror.
Dai glória a Deus! Emanuel
Virá em breve, oh Israel!

(Hinário Luterano)

Ele veio, Emanuel veio. Atendeu ao clamor de seu povo, se fez homem, foi humilhado e morto. Sem culpa de nada, tudo sofreu. Sem consciência de tudo, o rejeitaram e o mataram. Mas não é culpa dos judeus daquela época a sua incredulidade e injustiça. Antes de serem judeus, eram homens. O ser humano não sabe mesmo retribuir amor com amor, justiça com justiça, carinho com carinho, gratidão com gratidão, fidelidade com fidelidade. Quando alguém nos ama muito, nos sentimos maiores, mais fortes, mais poderosos e com a sensação de que temos um servo a nosso dispor. Quando alguém nos é fiel, achamos que ele se torna incapaz de fazer qualquer coisa que nos desagrade, e pior, achamos que não precisamos fazer a manutenção desta fidelidade. Quando estamos "por cima", tendemos a acreditar que não vamos cair e que todos os que estão em baixo, abaixo ou por baixo são menores e inferiores. O ser humano é vil e mau por natureza, é por natureza pecador. Estamos sempre insatisfeitos, e somos incapazes de dar importância às coisas pequenas e fundamentais. Andamos em direção ao precipício. A humanidade está em franco declínio, caminhamos para a morte eterna. A única salvação está em Emanuel, no redentor, no consolo, na esperança. Mas, humanos que somos, ainda assim ignoramos a salvação e continuamos pedindo "oh vem Emanuel". Mas o Emanuel de muitos é o dinheiro, o poder, a bebida, as dorgas, os prazeres, as coisas corruptíveis e fugazes. Quantas pessoas estão hoje, neste momento, enfrentando filas e shoppings lotados para levarem a salvação do seu próprio Emanuel pra casa? Quantos natais inventados serão comemorados amanhã? Quantas famílias que não se falam o ano inteiro irão se reunir para celebrar alguma coisa que nem sabem o que é, com a simples intenção de trocar presentes? Quantos Emanuéis nós inventamos ao longo deste ano? Firmada em quê esteve a nossa esperança?
São muitas perguntas e uma só resposta: precisamos lembrar o motivo do natal e aceitar a salvação da páscoa.
Páscoa? Ah! vai me dizer que você ainda acha que coelho põe ovos, e de chocolate?
Desejo a todos os meus leitores um natal verdadeiro, abençoado pelo Espírito Santo, e que todos possam comemorar a vinda de Emanuel, o messias.

As belezas do Rio Antigo

2007-11-27T14:32:00.000-04:00

O centro do Rio de Janeiro esconde lugares românticos, quase parisiênses, que vez ou outra se nos apresentam. Na última sexta-feira, depois da SEMIC (Semana de Iniciação Científica) as meninas e eu resolvemos sair pra almoçar no SAARA. Depois fomos a pé até às Barcas. Chegando na Praça XV a Priscilla nos levou numa rua, um beco, onde tinha um sebo que ao mesmo tempo era um café e uma choperia. Um lugar lindo, quase europeu, o Rio antigo tem isso de bom, qualquer um se sente lindo ali. As meninas pediram um chop e a Pri sacou a câmera digital e passou a fotografar tudo o que via, inclusive eu. Foi uma tarde agradabilíssima, num lugar maravilhoso, em companhias muito agradáveis. é por estas pequenas coisas e por estes precisos lugares escondidos que chamam isto aqui de cidade maravilhosa, uma cidade que por mais explorada que seja sempre nos reserva agradáveis surpresas.

Sagrado Coração

2007-11-08T11:52:00.000-04:00

O ano letivo está acabando, começam as ofertas de currículos por parte dos professores. Eu, uma “aspira”, fui nesta manhã deixar alguns pelas escolas pelas quais passava. A segunda na qual entrei era uma instituição católica de ensino chamada “Colégio do Sagrado Coração”. O lugar é lindo, apesar de se situar no centro de São Gonçalo. A primeira pessoa que vi foi uma freira de sorriso cândido – sempre tenho a impressão que todas elas aprendem a sorrir de maneira igual nos conventos – e rosto mimoso. Me dirigi à secretaria e perguntei: “Posso deixar aqui o meu currículo?”. Uma mulher de voz impaciente, que ficava atrás de um vidro espelhado de maneira que não era possível ver seu rosto, me disse: “Pode, mas escrava no currículo a sua religião”. Achei a exigência não só sem propósito, mas ameaçadora. Pela primeira vez na minha vida me senti perseguida, ameaçada ou discriminada. Ou, pelo menos, prestes a ser vítima destas coisas. Fiz uma vaga idéia do que os judeus e os muçulmanos sofrem por aí, e até mesmo aqueles cristãos que morrem na janela 10:40. Perguntei com a voz trêmula, mas num tom irônico: “é quesito eliminatório?”. A mulher de voz impaciente me respondeu impacientemente: “Não. É só pra saber”. Independente do que ela respondesse – apesar de eu ter feito a primeira comunhão quando criança – eu não daria outra resposta senão a que dei. Escrevi no topo da folha “Protestante – Igreja Evangélica Congregacional”.

Saí de lá achando que aquilo era um absurdo, talvez devesse ser até inconstitucional. Onde já se viu? Vivemos numa democracia, num país livre e capitalista onde as pessoas deviam ser contratadas pelas suas competências e não fazer processos seletivos onde a religião fosse um fator eliminatório. Depois, continuando a pensar no episódio me perguntei: “Por que será que não perguntaram também a minha opção sexual? Ou se eu era a favor do aborto, dos métodos anticoncepcionais ou mesmo do uso da camisinha?”. A resposta logo me veio. Eles não podem perguntar a opção sexual porque isto poderia implicar num processo de preconceito. Sabemos como as minorias – que já são quase maioria – se unem e punem. Eu dou aula de história e não de religião. Não faz sentido que a minha religião seja item constante do meu currículo, ainda que seja para uma instituição católica e privada. Mas espero sinceramente que a religião não seja um quesito eliminatório, porque me agradou muito o aspecto físico do lugar.

Indiana Jungle Tour

2007-10-21T14:36:00.000-03:00

Santa Teresa é um lindo bairro carioca. Há por lá tantos turistas que por vezes me sinto uma estrangeira na minha própria cidade. Ainda conserva belíssimas construções datadas do século XIX. Mas o progresso trouxe as favelas. Santa Teresa, com suas famosas ladeiras de paralelepípedos e seus bondinhos históricos convive com o Morro dos Prazeres e uma série de outras comunidades carentes. Esses dias, passando por lá, vi um carro (desses jipes - sei lá se é assim que se escreve - que transportam turistas) pertencente a uma agência de turismo que me chamou muito a atenção. O adesivo colado ao carro dizia "Indiana Jungle Tour", e dentro iam vários turistas com suas imensas câmeras fotográficas em direção à entrada do Morro dos Prazeres. Na verdade é isto mesmo, um safári. É esta a imagem que o turismo propõe das favelas cariocas. E somente turistas com instinto de Indiana Jones têm coragem para tanto.

Sou cotista, não sou racista.

2007-10-07T22:36:00.001-03:00

Sou cotista. Ingressei na Universidade do Estado do Rio de Janeiro em abril de 2004. Todo universitário que ingressa pelo sistema de cotas é de pronto beneficiado por uma bolsa de seis meses, que sempre é renovada por mais seis. Durante este um ano ficamos literalmente “mamando nas tetas do governo”, uma vaca premiada! Recebíamos míseros R$ 190,00 mensais, e não precisávamos fazer nada para justificá-lo, enquanto quaisquer outros alunos não-cotistas e também bolsistas trabalhavam as suas 20h semanais, prestavam conta de sua produção científica em relatórios e recebiam os mesmo R$190,00 mensais. Aí me pego pensando: será que esta é mais uma prática de reparação? Será que por ter antepassados afrodescendentes escravizados pelos eurodescendentes, eles querem agora que a galera da melanina acentuada não precise trabalhar pra receber e que os “branquelos” vão pro eito? Isto já era um absurdo no início, mas a coisa foi piorando. Há pouco mais de um mês um amigo me disse que meu nome estava numa lista para receber uma bolsa de incentivo à graduação (BIG), paga pela FAPERJ. Achei muito estranho que selecionassem uma formanda, bolsista de iniciação cientifica do CNPq, que já recebeu ajuda de custo por ser cotista durante o primeiro ano de faculdade, para ainda receber uma bolsa da FAPERJ. Desta vez eu teria que trabalhar, mas o absurdo ainda está por vir. O negócio é o seguinte, parece que daqui para frente, para ser bolsista será necessário ser cotista. Cada professor tem direito a três bolsas BIG, no valor de R$214,00, que só podem ser concedidas a cotistas. Isto é um absurdo. Bolsa sempre foi uma questão de merecimento, talento, mas passou a ser esmola. E muitos cotistas - os inteligentes, esforçados, merecedores – já são bolsistas de projetos de professores há tempos. Como não se pode acumular bolsas, o que tem acontecido é que não se conseguem cotistas o suficiente para preencher as vagas de bolsas BIG oferecidas. Por outro lado, alunos não-cotistas que moram distante, que não têm emprego, que vêm de famílias pobres, que precisam muito de míseros R$214,00, não podem preencher as vagas ociosas dos cotistas. Isto é racismo, é irascível, é cruel. Eu sou cotista porque descendo de negros (por parte de pai), mas ninguém levou em consideração os meus bisavós portugueses (por parte de mãe). Todos nós somos meio africanos, meio europeus, meio indígenas, e por aí vai. Sou cotista, mas não vão me tornar racista, nazista. Estou aqui tomando as dores dos brasileiros de todas as cores que entram legitimamente numa universidade pública estadual e mesmo merecendo têm o seu direito à recompensa de seu talento negado por uma cambada de idiotas racistas que, infelizmente, estão mandando neste país.

Minha filha, namore os livros!

2007-09-28T00:44:00.000-03:00

Minha mãe sempre me dizia que o melhor partido era a minha carreira, e que eu devia namorar os livros. Sempre achei que isto era metáfora, mas agora, olhando para a minha cama e vendo a quantidade de papel e de livros que está sobre ela, percebo que entendi o conselho da minha mãe de forma literal. ou seja, eu estou literalmente dormindo com os livros. Não sei se isso se deve a escassez de homens disponível e de bom currículo neste mundo, ou se é simplesmente culpa minha. É que eu tenho por hábito entender as metáforas literalmente e achar que as coisas literais são metáfora. Ai meu Deus! Agora eu entendo... não é um problema de falta de homem, mas um problema com figuras de linguagem. Eu sabia que não devia pegar tantas eletivas nos cursos de Literatura. Mas já que estou nisso, e agora que descobri o "x" da questão, posso me tornar menos exigente se trocar as metáforas por metonímias. Assim poderei tomar a parte pelo todo, e um homem que tenha apenas belas pernas irá me satisfazer plenamente.
Acho que estou perdendo a cabeça. Isso foi uma metáfora, não foi?

2007-09-27T00:29:00.000-03:00

Ontem Ao Luar
Compositor: Catúlo Da Paixão Cearence/ Pedro Alcântara

Ontem ao luar
Nós dois em plena solidão
Tu me perguntaste
O que era dor de uma paixão
Nada respondi
Calmo assim fiquei
Mas fitando azul do azul do céu
A lua azul e te mostrei
Mostrando a ti dos olhos meus correr senti
Uma nívea lágrima e assim te respondi
Fiquei a sorrir por ter o prazer de ver a lágrima nos olhos a sofrer
A dor da paixão não tem explicação
Como definir o que só sei sentir
É mister sofrer para se saber
O que no peito o coração não quer dizer
Pergunto ao luar travesso e tão taful
De noite a chorar na onda toda azul
pergunto ao luar do mar a canção
Qual o mistério que há na dor de uma paixão
Se tu desejas saber o que é o amor
Sentir o seu calor
O amaríssimo travor do seu dulçor
Sobe o monte a beira mar ao luar
Ouve a onda sobre a areia lacrimar
Ouve o silêncio a falar da solidão
De um calado coração
A penar a derramar os prantos seus
Ouve o choro perenal a dor silente universal
E a dor maior que a dor de Deus
Se tu queres mais
Saber a fonte dos meus ais
Põe o ouvido aqui na rósea flor do coração
Ouve a inquietação da merencória pulsação
Busca saber qual a razão
Porque ele vive assim tão triste a supirar
A palpitar em desesperação
Na queima de amar um insensível coração
Que a ninguém dirá no peito ingrato em que ele está
Mas que ao sepulcro fatalmente o levará

Bienal

2007-09-24T17:44:00.000-03:00

Primeiro peço desculpa pelo meu silêncio, os tempos não estão para escrever.
Nossa vida é um constante afogamento, mas há momentos em que entramos em bolhas e podemos respirar. Ontem encontrei uma destas bolhas, a bienal do livro. Foi muito bom sair de casa e ir para lá naquelalonjura - o Rio Centro - e ver pela primeira vez o que é uma bienal. Ri muito, encontrei vários amigos, e, como fui no último dia, comprei livros muito abaixo do preço. No total, trouxe 9 livros pra casa! Voltei mais feliz, eufórica com minhas compras. Mulheres fúteis ficam histéricas com compras num shopping, mulheres como eu ficam malucas quando podem comprar 9 livros sem gastar muito.
Pena que, como ja diz o nome, a bienal só acontece de 2 em 2 anos.

As voltas que a vida dá

2007-09-13T00:20:00.000-03:00

Por vezes me pergunto se é o homem quem faz o meio ou o meio quem faz o homem. Meu pai – que sempre se quis sábio – repete aos quatro ventos que quem é bom nasce feito, e que boa índole não se aprende, nasce-se tendo ou não. Não concordo com ele. Acho que a boa educação pode resolver quase tudo. Há um versículo bíblico que diz: ensina a criança no caminho em que deve andar, e quando crescer não se desviará dele. Estes dias perdi um amigo. Não para a morte, mas para a criminalidade, que é uma morte muito pior. Aí fiquei pensando novamente nesta disputa naturalismo x realismo. Fiquei pensando qual foi o motivo, o que o levou a entrar nesta vida, e até coloquei a culpa no meio onde ele estava inserido. Mas a verdade é que morar no morro não é prerrogativa para ser bandido, e que o sistema não é culpado pelo desvio de caráter das pessoas. Ser pobre não é justificativa para cometer crimes, violência, ou para rebeldia.
Ele era um menino maravilhoso, e sei que ainda é. Mas a vida é cheia de caminhos tortuosos pelos quais nos deixamos enveredar por diversas vezes. Mas nunca é tarde para voltar atrás, e espero que, assim que ele pagar o que deve à sociedade, volte aos bons caminhos os quais um dia deixou.
Me sinto culpada por não ter estado por perto, por não ter conseguido evitar que as coisas chegassem aonde chegaram, mas agora é tarde.
Meu coração sangra só de imaginar que aquele menino, que chegava a ser bobo de tão pacífico, esteja agora numa penitenciária, dividindo um cubículo imundo com sabe Deus mais quantos desafortunados iguais a ele, sob uma acusação da qual será difícil de se livrar.
Pois é. O que eu poderia ter feito, não fiz. Agora é tarde.
Uma das pessoas que mais amo sempre me diz que um homem morre várias vezes nesta vida. Fiquem por perto dos seus amigos, não deixem que eles virem ovelhas perdidas.

Grito de independência

2007-09-09T18:48:00.000-03:00

Já podeis, da Pátria filhos,
Ver contente a mãe gentil;
Já raiou a liberdade
No horizonte do Brasil.
Poema: Evaristo da Veiga
Música: D. Pedro I

Sempre achei que o hino nacional deveria ser o hino da independência. É muito mais bonito, mais melodioso, mais fácil de decorar, enfim. Passou o sete de setembro, passaram as comemorações e eu ainda não havia me emancipado. Estava presa ao meu quarto, meu computador, meus livros, minha monografia e - fiquei sabendo no feriado de independência - ao bendito relatório que tenho que entregar até dia 12 deste mês ao CNPq. Aí, pela manhã recebi uma ligação e um convite irrecusável: vamos à praia? Gente, não tive outra reação senão chutar o pau da barraca, dar o meu grito de independência e ir para a praia.
Como eu me senti bem ao chegar àquele lugar paradisíaco, ao saborear o delicioso ócio que há tanto não provava. A liberdade de fechar um laptop é algo indescritível! conclamo a todos os brasileiros a aproveitarem o sol de cada dia que Deus dá, lembrar que nem só de trabalho vive o homem, e que estamos fazendo uma participação especial neste mundo, e finalmente saber a hora de dizer: basta! Depois você voltará muito mais animado pro trabalho, com mais criatividade, inspiração e disposição.

Fundação Viva Caju

2007-09-03T19:16:00.000-03:00

Imagem:Google imagens

O excelentíssimo "presidenti" Luis Inácio lula da Silva é uma criatura possuidora de um intelecto sem igual. Por vezes acho que as palavras por ele proferidas são de um requinte intelectual humanamente inalcansável. Esse dias "Luisim" cuspiu a seguinte pérola: " Em algum momento da história, algum de nós cometeu uma grande injustiça com o caju".
É, meus caros! O "presidenti" estava discursando sobre a fruta, o caju, que é totalmente desperdiçado por certas industrias exportadoras de castanha. É que o que dá lucro mesmo é a castanha e não a popa.
Aí eu me pego pensando... Será que o governo vai lançar um "Bolsa Caju"? Medidas afirmativas para repar as injustiças sociais sofridas pela fruta ao longo de toda a nossa história? Se for assim, eu vou tratar de plantar um cajueiro no meu quintal. Pensando melhor, eu posso criar uma ONG. E já tem até nome: "Fundação Viva Caju". Tem também palavra de ordem: "Fora a Castanha, a Alca e o FMI! Viva a Popa!
Lula vem fazendo declarações a la Mãe Diná, como no dia em que foi perguntado por um repórter sobre o resultado do julgamento do mensalão. O "presidenti" parecia um jogador de futebol ou um vidente impreciso, que tem seu discurso decorado. Isto repetiu na sua declaração sobre o injustiçado cajuzinho, pois o excelentíssimo não disse quem cometeu nem quando foi cometida a tão injustiça.
Pausa para uma frase preconceituosa: É no que dá ter no poder um Silva ao invés de um Bragança!
hahahaha

O Enem

2007-08-28T09:01:00.000-03:00

Dou-me conta de que não sou a única voz que clama no deserto, quando leio o blog do Reinaldo Azevedo. Tudo bem, eu sou meio egocêntrica.
O Reinaldo fez uma análise impagável da prova do Enem, que foi aplicada no último domingo. Ele é sempre muito engraçado, além de muito inteligente, e escreve muito bem. Por isso, segue abaixo uma parte do post dele sobre a prova do Enem. Leiam até o final, não vão se arrepender!

Redação
Naquela entrevista que concedeu à revista VEJA há 11 anos, o poeta Bruno Tolentino, morto em 17 de junho, decidiu que um de seus filhos não estudaria no Brasil. Segundo ele, não queria uma escola em que Caetano Veloso fosse considerado alta literatura. Bruno era muito exigente. O tema de redação deste ano traz como inspiração uma letra do grupo Engenheiros do Hawaii, outra dos Titãs e o fragmento de um texto da ONU. No caso dos Engenheiros, há versos inspirados como “todos iguais, todos iguais mas uns mais iguais que os outros”. Os Titãs emendam: “Todos os homens são iguais/ são uns iguais aos outros, são uns iguais aos outros”. E a ONU arremata: “Fonte de intercâmbios, de inovação e de criatividade, a diversidade cultural é, para o gênero humano, tão necessária como a diversidade biológica para a natureza”.

Aí propõe o examinador:
Todos reconhecem a riqueza da diversidade no planeta. Mil aromas, cores, sabores, texturas, sons encantam as pessoas no mundo todo; nem todas, entretanto, conseguem conviver com as diferenças individuais e culturais. Nesse sentido, ser diferente já não parece tão encantador. Considerando a figura e os textos acima como motivadores, redija um texto dissertativo-argumentativo a respeito do seguinte tema “O desafio de se viver com a diferença”

Não é uma proposta de redação, mas um teste ideológico. Um dos meus sobrinhos, filho da minha irmã, fez a prova: “Mandei ver, tio. Falei que índio praticar infanticídio é uma diversidade que eu não respeito”. E eu: “Cara, você fez isso? Então já se danou (eu empreguei outro verbo, confesso...)” E ele: “Claro que não, né, Tio? E eu sou besta? Tava na cara que era para elogiar a diversidade. Era uma prova petista do começo ao fim. Escrevi tudo o que eles queriam ler". Sábio rapaz. Já percebeu a semente do estado policial.

Mistificação paulo-freiriana
Há muito tempo a patrulha paulo-freiriana e adjacências vêm forçando a mão sobre os vestibulares — que exigiriam o conhecimento em disciplinas estanques. Aí o Enem faz o quê? Sem que as escolas tenham mudado (mantêm professores especialistas, felizmente), o governo aplica uma prova supostamente “interdisciplinar”. Há, por exemplo, sete questões que poderiam ser consideradas de “interpretação de texto” não fosse maior o propósito de marcar uma posição ideológica do que o de testar o entendimento do que está escrito.

Sabem aquele papo do “saber integral”? Então. Um texto sobre canavieiro serve a questões de estudos sociais, interpretação de texto, geografia, química, biologia e, bem..., matemática!!! Vejam que gracinha. Informa-se, por exemplo, que um cortador de cana ganha R$ 2,50 por tonelada e que, por dia, ele corta oito toneladas. Aí, então, o estudante é chamado a fazer uma conta. Leiam a questão quatro:

Considere-se que cada tonelada de cana-de-açúcar permita a produção de 100 litros de álcool combustível, vendido nos postos de abastecimento a R$ 1,20 o litro. Para que um corta-cana pudesse, com o que ganha nessa atividade, comprar o álcool produzido a partir das oito toneladas de cana resultantes de um dia de trabalho, ele teria de trabalhar durante
A - 3 dias.
B - 18 dias.
C - 30 dias.
D - 48 dias.
E - 60 dias.
Fez a conta, Mané? É isso aí. É a matemática achada na rua. O estudante tem de concluir que o cortador é uma pobre vítima desse capitalismo podre. Afinal, precisaria trabalhar 48 dias para comprar o combustível que o seu trabalho “produzira” em um!!! Como a gente sabe, cana nasce como mato, certo? Não é preciso preparar a terra, adubar, plantar, financiar o plantio, a colheita, a produção, o transporte até a usina, cuidar da parte industrial, ter laboratório de pesquisa, transportar depois o produto final, nada disso. É chegar, passar o facão naquele "mato" e ver escorrer o álcool. Trata-se apenas de uma estupidez. Ah, claro, vocês sabem: a diferença entre os R$ 20 (R$ 2,50 X 8) que o cortador ganha por dia e os R$ 960 que rendem em álcool as oito toneladas que ele cortou (R$ 1,20 X 100 X 8 = R$ 960) deve ser o que o marxismo chulé brasileiro chama "mais-valia"...

E como uma coisa puxa a outra, ainda ligado ao tema, temos, então, a questão 7, de interpretação de texto, notavelmente casada com a questão quatro, que seria de matemática. Oferece-se, então um mau poema de Ferreira Gullar para uma questão que beira um teste de demência:

O açúcar
O branco açúcar que adoçará meu café
nesta manhã de Ipanema
não foi produzido por mim
nem surgiu dentro do açucareiro por milagre.
Vejo-o puro
e afável ao paladar
como beijo de moça, água
na pele, flor
que se dissolve na boca. Mas este açúcar
não foi feito por mim.
Este açúcar veio
da mercearia da esquina e tampouco o fez o Oliveira,
[dono da mercearia.
Este açúcar veio
de uma usina de açúcar em Pernambuco
ou no Estado do Rio
e tampouco o fez o dono da usina.
Este açúcar era cana
e veio dos canaviais extensos
que não nascem por acaso
no regaço do vale.
(...)
Em usinas escuras,
homens de vida amarga
e dura
produziram este açúcar
branco e puro
com que adoço meu café esta manhã em Ipanema.

A antítese que configura uma imagem da divisão social do trabalho na sociedade brasileira é expressa poeticamente na oposição entre a doçura do branco açúcar e
A - o trabalho do dono da mercearia de onde veio o açúcar.
B - o beijo de moça, a água na pele e a flor que se dissolve na boca.
C - o trabalho do dono do engenho em Pernambuco, onde se produz o açúcar.
D - a beleza dos extensos canaviais que nascem no regaço do vale.
E - o trabalho dos homens de vida amarga em usinas escuras.
Entenderam? A prova é toda ela feita desses encadeamentos — leiam o original. Trata-se de um exame temático — biocombustíveis, aquecimento global, respeito às diferenças e um pouco de, sei lá, saneamento talvez. Esses assuntos pautam todas as questões, a larga maioria, acreditem, no campo do que, no meu tempo, se chamava geografia — não a física, mas a humana. Convenham: não dá pra brincar de luta de classes na geografia física, a menos que se proponha a revolta da planície contra o Planalto — o que não seria má idéia, se é que me entendem...

Vamos falar um pouco de história? Aí vem este texto: “Após a Independência, integramo-nos como exportadores de produtos primários à divisão internacional do trabalho, estruturada ao redor da Grã-Bretanha. O Brasil especializou-se na produção, com braço escravo importado da África, de plantas tropicais para a Europa e a América do Norte. Isso atrasou o desenvolvimento de nossa economia por pelo menos uns oitenta anos.” É de Paul Singer, economista petista e auxiliar de Lula .

É evidente que não é proibido usar texto de um auxiliar do Apedeuta. Ocorre que o que vai acima não é história, mas ideologia. No caso, marxismo — expresso de forma explícita, para quem conhece, no trecho destacado em vermelho. Os “oitenta anos”, com a devida vênia, são puro chute. Não há um modelo para medir isso. Até meados do Segundo Império, o Brasil não ficava a dever aos EUA. As coisas degringolaram depois. Quando se trata de debater a escravidão, o texto de referência é do e militante negro Kabengele Munanga, um professor da USP com graduação em Antropologia Cultural na Universidade Oficial do Congo.

Texto extraído de http://veja.abril.com.br/blogs/reinaldo/

Gerundismo dos Gerundinos

2007-08-26T22:03:00.000-03:00

Hoje é domingo, dia santo, e até ainda há pouco eu estava no culto da noite, como de costume. Aí, a moça que estava dirigindo o programa soltou um: "estaremos passando para...". Aquilo, imediatamente, acionou o meu alerta "gerundismo". Antes eram só os operadores de telemarketing, mas agora falar usando o gerundismo parece ser o certo, o bonito. Vai entender.
Aí eu disse pra Aline (uma amiga que estava ao meu lado): Amiga, quem só fala usando o gerúndio, bem que podia ser apelidado de "Gerundino" né?
Aline não só deu asas a minha imaginação como embarcou no meu devaneio e completou: Pois é, acho que os "Gerundinos" podiam ser uma nova escola literária.
Pode parecer um papo entre duas doidas - e de fato é - mas há algum sentido nisso tudo. O "gerundismo está ficando - este gerúndio que eu acabo de usar foi proposital e inofensivo - cada dia mais popular. O povo tem uma facilidade para copiar e divulgar o que é vulgar, vide as modas lançadas em novelas.
Eu resolvi usar este espaço para deixar o meu apelo aos blogueiros e blogueriras do Brasil e do mundo: DIGA NÃO AO GERUNDISMO, NÃO SE TORNE UM GERUNDINO!
Imaginem se este texto tivesse sido todo escrito com o auxílio do gerúndio? Pense nisso. Este assunto é quase tão preocupante quanto o aquecimento global!

Versão em gerundismo

Hoje está sendo domingo, dia santo, e até ainda há pouco eu estava estando no culto da noite, como de costume. Aí a moça que estava dirigindo o programa soltou um: "estaremos passando para...". Aquilo, imediatamente, esteve acionando o meu alerta "gerundismo". Antes estavam sendo só os operadores de telemarketing, mas agora, falar usando o "gerundismo" estará parecendo ser o correto...

E por aí vai, porque eu não agüento escrever mais nem uma linha assim. Socorro!

Reféns de Fidel

2007-08-23T23:02:00.000-03:00

Hoje, como na maioria dos dias, dei aquela olhadinha desinteressada na capa do jornal O Globo. Todos os dias olho o jornal já com aquela sensação de que as notícias obedecem a uma tipologia e de que nada de extraordinariamente novo acontece. Pois é, num dos cantos da capa tinha uma tímida manchete sobre o destino dos pugilistas cubanos "desertores", que foram gentilmente expulsos e mandados de volta para os braços de Fidel pelo cordial governo brasileiro.
Os pobres miseráveis estão não só proibidos de participar de campeonatos fora de Cuba, eles estão também proibidos de sair daquela ilha pro resto de suas vidas. Queridos leitores, esses atletas são reféns de Fidel! Sinceramente, os esquerdistas que por ventura lêem este blog, que me perdoem. Eu não me canso de dizer que eu não sou normal. Na minha profissão, se eu fosse mais uma dessas jovens militantes de esquerda, admiradoras de Marx e apaixonadas por "La Revolución" muitas portas me seriam abertas, eu certamente seria uma historiadora de sucesso, não seria nenhum sacrifício para mim, ir à faculdade, ouvir aquelas aulas, ler aqueles textos clássicos (tipo o antológico debate entre Dobby e Sweezy)nos quais não consigo achar nenhum sentido. Mas infelizmente não sou como o resto do rebanho... nasci de direita e nunca passei pela fase revolucionária, pra completar não sou atéia, mas protestante. Aí já viu né? Webber devia saber o que dizia, de fato...
Pois, este panorama de mim mesma pode te fazer entender a minha impaciência com Cuba. Não. A minha impaciência é com Fidel. Como pode um homem proibir pessoas de tentarem ter uma vida mais digna em outro país? Eu não entendo mais nada...
Mas, felizmente, este é meu último período na faculdade. Não serie mais obrigada a aturar ou ter qualquer tipo de contato com a academia [des]ilustrada. Acho que ficarei por um ano longe dos jornais e das notícias, vou esquecer o mestrado. É isso, decidi. Só volto a pensar em história quando Fidel Castro for somente um fundo num arquivo PRIVADO em Havana. Podem me chamar de "alienada", será o melhor dos elogios.

Falta de poesia e os Simpsons

2007-08-18T19:25:00.000-03:00

Cartola, independente da situação, sempre me fez chorar. Mas chorar ao som de Cartola é bonito, tem um "q" intelectual, acho até que é chic. Ultimamente, me encontro no buraco, mas só percebi a profundidade deste quando me peguei vendo poesia na música "Big girls don't cry" da Fergie - uma cantora pop, dessas bem comerciais, revelação do grupo Black Eyed Peas. Ao final da música, em prantos, eu quase disse um: "grande Fergie!". Foi aí que me indignei comigo mesma. Ah! Façam-me o favor! Ainda se fosse Cartola... Pois bem, resolvi que dali não poderia cair mais, apesar de não esquecer das palavras do sábio Pe. Antônio Vieira quando disse que sempre se pode cair mais. De lá pra cá tenho feito coisas que não fazia há tempos. Uma delas foi ir ao cinema. A grande idéia e maravilhosa descoberta: The Simpsons Movie. Quem ainda não assistiu, corra para o cinema. Não há nenhuma comédia melhor que tenha sido produzida nos últimos cinco anos. Quem já assistiu, volte ao cinema, porque é o tipo de filme que a gente pode ver várias vezes e com a certeza de que vai rir sempre daquelas mesmas piadas, porque são muito bem boladas. Saí do cinema feliz, sorridente, esqueci minha dor de cotovelo - até a manhã seguinte - e quero levar todas as pessoas inteligentes que conheço para assisti-lo.
Fica aqui a dica: Os Simpsos, O Filme. Imperdível!

Carta aos leitores

2007-08-16T12:51:00.000-03:00

Caros leitores,
peço-lhes desculpas pelo silêncio das linhas que já não mais escrevo. Minha vida sofreu uma brusca mudança da noite de domingo pra cá. Desde então não tenho vontade de quase nada, isto inclui escrever. Mas é uma má fase que vai passar, como tudo na vida (inclusive o governo Lula, eu espero). Assim que me sentir novamente apta e inspirada, volto a publicar neste meu lugar as minhas bobagens particulares, do meu público mundo particular.
Tudo o que eu tinha por certo virou... virou, desapareceu. Virou dúvida, talvez, ou somente certeza de que deixou de existir. Só me restou a certeza de que Deus é Deus (para o espanto de muitos, sou uma historiadora fundamentalista) e isto me afasta dos ímpetos suicidas, graças a Deus.
Quando eu conseguir olhar o mundo ao meu redor e tirar alguma conclusão sobre ele novamente, aí sim volto aqui e retomo este blog. Não vai demorar muito, I'II survive!

Lembranças doloridas e dolorosas

É só isso
Não tem mais jeito
Acabou, boa sorte

Não tenho o que dizer
São só palavras
E o que eu sinto
Não mudará

Tudo o que quer me dar
É demais
É pesado
Não há paz

Tudo o que quer de mim
Irreais
Expectativas
Desleais

Mesmo, se segure
Quero que se cure
Dessa pessoa
Que o aconselha

Há um desencontro
Veja por esse ponto
Há tantas pessoas especiais

Tudo o que quer me dar
É demais
É pesado
Não há paz

Um bom encontro é de dois

Vanessa da Mata e Ben Harper

Luis, Luis e Luizim

2007-08-11T16:05:00.000-03:00

Imagem recebida por e-mail

É por estas e outras que nunca seremos a França. Como diria meu priminho (uma criança de 5 anos): "A Fança é fancesa"!
Até uma criança entende onde está o "X" da questão!!!

E os filhos dos policiais vivos?

2007-08-06T21:11:00.000-03:00

Cota para filho de policial morto gera debate
Nova medida só vale para o vestibular da Uerj.
Policiais federais também querem ser contemplados.

Dório Victor Do G1

O governador do Rio, Sérgio Cabral, sancionou no mês de julho uma lei que inclui no sistema de cotas da Universidade do Estado do Rio de Janeiro (Uerj) os filhos de policiais civis e militares, bombeiros, inspetores de segurança e de administração penitenciária que foram mortos em serviço ou ficaram inválidos permanentemente. A nova medida está gerando polêmica no meio acadêmico.

Estou pasma! Foi a Pris quem me deu a notícia.
Alguém pode me dizer onde é a linha de chegada desta corrida maluca de corredores loucos?
Minha gente, este é o fim da picada! Sérgio Cabral - aquele do "pra ficar legal" - não tem que acirrar mais ainda a concorrência dos concursos vestibulares com cotas pra filhos de policiais mortos, tem é que dar segurança pra esses homens trabalharem, salários dignos, uma educação decente na rede pública para os filhos deles... Será que estou louca? Será que sou muito má??? Não sei. Mas ainda continuo a perguntar: Como é que pode? Os policiais federais têm razão de ficarem enciumados, a mixórdia já é generalizada mesmo.
E aí me vem uma preocupação: vai ficar ainda mais difícil pra pessoas brancas, de colégios particulares e com pais vivos conseguirem ingressar na faculdade. Pode parecer cruel o que estou dizendo, mas fazem Cotas para incluir, só que não estão percebendo que, com excesso de cotas, os não-cotistas serão excluídos. A regra virou exceção e a exceção regra.
Thomas Sowel bem que avisou que em todos os países onde o sistema de cotas provisórias foi adotado, ele acabou sendo permanente. É o que está acontecendo conosco. As cotas não só vieram para ficar, como estão se diversificando. Antes a preocupação era com os "negros" - por causa de anos de escravidão, blá, blá, blá. Tínhamos também indígenas, vieram os deficientes, os alunos de escola pública (estes, devido a um ensino deficiente)e agora me vêm com cotas pra filhos de policiais e bombeiros mortos em serviço? Ah! Façam-me um favor!
E chega! Eu estou gastando o meu latim, abusando do vernáculo, pra a grande maioria dos leitores me achar um monstro racista, elitista e, certamente, vai ter quem me chame de neoliberal (não façam isto, prefiro ser chamada de liberal). Mas é o preço que se paga por viver na contramão.

Amor, amor, amor

2007-08-04T18:09:00.000-03:00

Viver despreocupado deve ser bom, mas não há nada comparável a ter por quem chorar, ter alguém com quem possamos dividir os nossos melhores sentimentos. De amor são boas até as brigas, porque depois vem a deliciosa reconciliação. Fato é que até para amar há que se ter coragem, e que, por muitas vezes, deixamos passar as oportunidades pelas quais passamos uma vida inteira esperando, por pura covardia.
Somos tão cheios de princípios, e tão absorvidos pelas convenções, que, por inúmeras vezes consideramos todos os pontos contrários, deixando de perceber a riqueza de detalhes que há na simplicidade e ignorando a sinceridade de um sentimento puro. Passamos a vida querendo agradar a uma sociedade de corrupção moral velada, querendo fazer as coisas dentro dos padrões - com medo do que as pessoas vão falar - que quando nos damos conta a vida já passou, os amores já passaram e a felicidade já não tem vez.
O Amor é o mais puro dos sentimentos. É aquilo que acalma e arrebata, bondozo e cruel. O mais complexo dos simples sentimentos.

Diz aí Camões:

Quem diz que Amor é falso ou enganoso,

ligeiro, ingrato, vão, desconhecido,

Sem falta lhe terá bem merecido

Que lhe seja cruel ou rigoroso.

Amor é brando, é doce e é piedoso;

Quem o contrário diz não seja crido:

Seja por cego e apaixonado tido,

E aos homens e inda aos deuses odioso.

Se males faz Amor, em mi se vêem;

Em mim mostrando todo o seu rigor,

Ao mundo quis mostrar quanto podia.

Mas todas suas iras são de amor;

Todos estes seus males são um bem,

Que eu por todo outro bem não trocaria.

Luís Vaz de Camões

Dói

2007-08-01T11:10:00.000-03:00

Minha cabeça dói. São 11:11h e minha cabeça não pára de doer. Está assim desde anteontem. Tomo remédios, ela parece que diminui, mas logo ligo a televisão - sky, globonews, cpi do apagão aéreo ao vivo - deputados gritando como se o congresso fosse uma feira, minha dor de cabeça aumenta. No fundo eu penso: Se estivéssemos na Inglaterra, não seria assim. Eles debatem sobre o furo de reportagem da Folha de São Paulo. É a vez da Luciana Genro ter a palavra, aí minha cabeça resolve que vai estourar se ela abrir a boca. Penso: as cabeças dessas pessoas não doem? Se não a cabeça ao menos a consciência? Eles querem poupar as famílias das vítimas do acidente com o airbus da TAM não revelando os diálogos que possam causar dor e constrangimento, mas será que dá pra constranger e causar mais dor do que já foi feito nos momentos de notícias televisivas e de reconhecimento dos corpos carbonizados? Minha cabeça não me entende e não entende, só dói. Não entender dói, não mais do que conhecer.
Num dado momento, um deputado do PTB grita um "a gente fomos", aí já não sinto mais a cabeça...
Minha cabeça dói. Parece não haver solução. Os remédios não resolvem e as notícias não ajudam. Só doem.

Manual de mim mesma

2007-07-26T16:37:00.000-03:00

Meus amigos sabem que sou uma boboca. Raramente digo não às pessoas que eu amo, quando posso dizer sim, mas jamais prometo alguma coisa que não possa cumprir. Faço tudo que está ao meu alcance, e tenho uma terrível mania de querer agradar e ser bem quista por todos (isso é horrível, eu sei, mas só um psicanalista poderia me ajudar).
Logo, sou uma daquelas pessoas que perdoa quase tudo. Digo quase porque traição é única coisa que me tira do sério (ou que me tira o riso). E a pior personificação da traição é a falta de palavra. Não admito que me prometam algo que não vão ou não possam cumprir. É pior que me dar uma surra. Mas, parece que as pessoas me escolhem - talvez por saberem que sou crédula e que dou crédito a qualquer um - pra me prometerem o que não vão cumprir.
Quando eu tinha seis anos, minha tia me disse que traria uma casinha de bonecas para mim. Ela estava vindo dos EUA. Eu fui buscá-la no aeroporto, louca pela casinha, sonhando com a casinha, e adivinhem só, ela ainda no aeroporto deu a casinha, que havia me prometido, para a afilhada dela e na minha frente. Quando eu ia completar 15 anos, esta mesma tia se juntou com as outras e me prometeram uma festa, me deixaram sonhar e imaginar, e meses antes tiveram o prazer de me dizer que não a fariam. Terminando o ensino médio - disse minha madrinha - vou te pagar um curso pré-vestibular! Ela também não cumpriu.
Terminei assim mesmo o ensino médio, e minha outra tia me disse que pagaria uma faculdade de Direito pra mim, na Cândido Mendes. No último dia da inscrição para o vestibular Uerj ela me disse que não pagaria mais a faculdade. Fui chorando e correndo pro correio mais próximo e fiz a inscrição pra Uerj e passei pra História, olha o mal que ela me fez! (brincadeirinha, os amigos que fiz lá na FFP valeram a pena)
No aniversário do meu pai, em maio, meu padrinho veio aqui em casa e viu as fotografias dos meus inventários de escravos alforriados e, ao saber que minha câmera digital tinha pifado, disse que me daria outra. Espero-a até hoje.
[não falarei das flores, das rosas]
Hoje foi meu pai, que acaba de me dizer que não vai cumprir uma promessa que me tinha feito. Foi a que mais doeu, porque os outros são os outros mas ele é meu pai. Não quero achar que ele é como os outros, que não tem palavra, mas me dói do mesmo jeito.
Parece que as pessoas acham engraçado me prometer coisas que não vão fazer. Só não entendo como é que eu ainda continuo a acreditar nas pessoas.
Então deixo um pedido para todos aqueles que vivem ao meu redor e têm algum contato comigo: Me digam quantos "não's" forem necessários, mas não me traiam, não me prometam coisas que não podem cumprir.

Gafes do presidente, filosofia de vestibulando.

2007-07-25T23:03:00.000-03:00

Imagem Gettyimages: National Geographic
ngs41_0370 (Direitos controlados)

Eu estava cá pensando que não postaria nada hoje. Mas acabo de ouvir um discurso de Lula, na apresentação de Nelson Jobim como seu novo ministro da Defesa. Parêntese: esta abundância de ministros do governo Lula ainda vai dar muito trabalho para os futuros estudantes de História do Brasil.
Dentre as gafes cometidas pelo "presidenti" constava: "Nelson Jobim, que é ADEVOGADO [sic],e nem sei se isso é motivo de orgulho, estava parado, desocupado, sem trabalhar... Aí eu resolvi chamá-lo pro ministério, onde ele vai poder mostrar todo o seu potencial".
Vejam, queridos leitores, ele não só desmereceu a profissão de Nelson Jobim, como assumiu que o chamou para o ministério devido a inércia na sua vida profissional. Agora, pode?
Ai, ai...
Aí, minha mãe me mandou um e-mail com aquelas famosas frases de vestibulandos. Uma delas me chamou particularmente a atenção. O gênio em potencial dizia assim: "O problema fundamental do terceiro mundo é a superabundância de necessidades".
[pausa para risos e ponderações]
É, meu povo!o problema é a superabundância... bundância, no final, é só o que importa nesta terra de canibais.

Informativos internacionais:

Lulas gigantes infestam os mares da Califórnia. Podem medir mais de dois metros e são muito agressivas, segundo os pescadores. Pra variar, a culpa é do aquecimento global. Os monstros marinhos são originários das costas mexicanas, e têm - tal qual a população mexicana - imigrado ilegalmente.

Siso, o dente do juízo

2007-07-24T22:30:00.000-03:00

Vinte anos e oito meses, e um siso nascendo atrás daquilo que eu pensava ser o siso. Falta de juízo!
A dor é contínua, o incômodo parece tão infinito quanto os problemas dos céus do Brasil. Será que some com um doril? A pista de Congonhas desmorona, e eu sinto dor. Pessoas se espremem nas filas dos aeroportos, e meus dentes são também espremidos entre si para que um outro, um tal siso (que não deve ter juízo), possa chegar e se acomodar.
Já sabia que pensar doía, que a ignorância é o segredo para a felicidade - será por isso que Lula nunca sabe de nada? -, mas não sabia que criar juízo era assim tão doloroso.
Será que resolveria se eu dissesse a este intruso: "Acho melhor você adiar a sua passagem para um momento mais oportuno", ou então, com aquela voz de aeroporto precedida de um sonoro "tu tu", "Perdão senhor dente, mas todas as vagas nesta boca já foram preenchidas"?
Quando o governo vai tomar juízo? Quando vai nascer em Brasília o siso?
A data, talvez, seja tão difícil precisar quanto a do Juízo Final. Mas uma coisa é certa, até nascer, o siso vai doer muito. Porque é muita gente pra pouco saguão, são muitos dentes pra pouca boca, são muitos ministros pra [de] pouco juízo!

Como é que pode?

2007-07-21T14:57:00.000-03:00

Durante todos estes dias tenho me privado de escrever sobre o acidente com o airbus da TAM, do caos aéreo e das peripécias do Governo. Mas, depois do pronunciamento do "presidenti", da comemoração do secretário e de ler um livro chamado "De Getúlio a Castelo", de Tomas Skidmore, me deu vontade de perguntar: Como é que pode?
Como é que pôde Getúlio mandar e desmandar, converter adversários em aliados, depois de ditador voltar eleito, ser indicado candidato à presidência da república por dois partidos ao mesmo tempo e, ainda depois de eleito senador pelo PSD ajudar a criar e incentivar a população a votar no PTB? (não necessariamente nesta ordem) Como é que pode?
Como é que pode uma crise aérea durar 10 meses, tendo havido um grave acidente, e serem necessárias as mortes de quase 200 pessoas pro "presidenti" resolver se pronunciar e tomar as medidas que ele acha cabíveis?
Como é que pode, pessoas comemorarem um defeito técnico no avião, defeito este que causou as mortes de quase 200 brasileiros, só porque este aliviaria a barra do governo? Onde está a humanidade?
Como é que pode? Como é que pode?
Os brasileiros não mudam? Como é que pôde Lula ser reeleito? Viva a Democracia! Deve ser por isso que tem gente por aí - não me incluo nisso - que acha que democracia é coisa do "DEMO".
A pergunta fica: Como é que pode?
E quando me pareceu que nada poderia tirar o foco do "presidenti", quando eu comecei a achar que o "como é que pode" só cabia à Lula (e aqui entendamos LULA como um molusco mesmo, daí a crase)um fato rouba a cena: Morreu Antônio Carlos Magalhães. Como é que pode? O que será da Bahia? Diante disto os meus "como é que pode" e as minhas palavras silenciam.
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Paola pensando: Como é que pode?

Como é que pode eu nunca ter visto um anão preto na rua, de perto? Será que só pânico na TV tem um anão negro? Será que os anões são racistas? Será que na televisão eles pintam os anões? Como é que pode??
Desde que meu preofessor me questionou se havia filhotes de pombos na rua, eu fiquei incucada. Alguém aí já viu???
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Ana Luiza e Vicente conversando (com um globo terrestre nas mãos):

AL: irmão, tô olhando aqui no globo e percebi que se os portugueses tivessem saido em linha reta chegariam na América de fato, perto de NY. Como é que pode?
V: Você já ouviu falar que português é burro???

Batuque na cozinha

2007-07-18T10:10:00.000-03:00

10/7/2007
Na versão de Sinhá Moça do MP da Bahia, os escravos nunca apanhariam
O Ministério Público da Bahia denunciou a Rede Globo, que exibiu a novela Sinhá Moça, por racismo. As cenas de açoitamento de Sinhá Moça, segundo o promotor Almiro Soares Filho, feriam a dignidade da pessoa negra, minando o auto-respeito e a auto-imagem dos descendentes dos escravos. Para defender os negros, o promotor eliminaria os abusos sofridos por eles. Na novela idealizada pelo MP da Bahia os escravos nunca apanhariam. Independentemente da verdade histórica. A igualdade racial jamais será conquistada com a impostura e desonestidade intelectual. Isso vale tanto para o caso do professor Paulo Kramer como para a novela da Globo.
Diogo Mainardi (Colunista da Revista Veja)

Gente! O que é isso? O que mais eles querem? Na minha mente infantil, na única analogia possível, só consigo comparar o Movimento Negro àqueles dois ratinhos que vivem a querer dominar o mundo: Pink e Cérebro. Parece ridículo usar desenhos animados para ilustrar pensamentos, mas nada é mais ridículo do que este "Lado Negro da Força". E o que me deixa mais indignada é saber o que agora sei. Neste domingo passado fui à casa da minha tia avó para almoçar, mas com a verdadeira intenção de fazer mil perguntas sobre os membros da família que não cheguei a conhecer (sou temporão) e para tal fui com um gravador em punho e comecei as perguntas. Eu achava que era negona, ora eu preciso passar alisante no cabelo e isso sempre me pareceu prova bastante da minha origem também afro, mas dei com os burros n'água. Depois de muita conversa, pude perceber que não existe negro "puro" na família, na verdade, o que sempre houve foi mistura de português com mulatos (que eram geralmente filhos de outros mulatos com portugueses). Ou seja, nenhum preto tipo "A". Fiquei triste, sinceramente, pois o meu plano de requerer as terras do Cezar Palace (no Leblon) me dizendo um remanescente quilombola foi pelo ralo. Se olharem minha árvore genealógica, vão perceber que sou uma fraude.
Fraude sou assim como todo brasileiro o é. Assim como os baianos são. Ninguém tem pedigree neste país. Certa vez, numa aula de Antropologia, eu disse a professora que o Brasil era um país de vira-latas, e ela quase teve um ataque, mas é isso mesmo, Joana Bahia que me desculpe. Todos somos misturados. Até mesmo os descendentes de europeus que aqui vivem, porque é um tal de alemão que casa com italiano, neste pais há um vuco-vuco de nacionalidades que não pára.
Agora ainda tem essa, os caras do "movimento" estão querendo esquecer que os escravos apanharam e sofreram, estão querendo esquecer a sua história. E é por esta droga de história do negro que eles estão obrigando a nós, professores de história, a estudarmos história da África (e me pergunto o que mais tem na história da África que não seja guerras e escravizações sucessivas e cíclicas entre os povos daquele continente, que não aprenderam a escravizar-se com os "brancos") para que o "negro" brasileiro tenha do que se orgulhar. Ora, não é o negro brasileiro um brasileiro antes de ser negro? E sendo brasileiro, não tem ele uma história nacional da qual possa se orgulhar ou se envergonhar como qualquer outro cidadão seja ele da cor que for? Se não for assim, vamos ter que fazer a história dos judeus, sem poder falar no holocausto, teremos de ensinar a história dos chineses, coreanos, japoneses, turcos, árabes, italianos, alemães, ou seja, de todos os povos que se fazem presentes hoje no Brasil e que aqui fizeram descendência, mas sem nunca poder falar dos episódios tristes das histórias deles. Isto é um absurdo! Uma mixórdia, como gosta de dizer meu tio Jorge. O que é isso minha gente? Onde está o bom senso? Em nome desse esquecimento dos abusos da escravidão, terá a historiografia brasileira que ficar ESCRAVA de uma memória produzida? Estaremos nós sendo censurados?

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Luiz Vaz de Camões

2007-07-16T22:16:00.000-03:00

Glosa: Composição poética que desenvolve o sentido de um mote dado ou escolhido, e que termina em cada uma de suas estrofes com um dos versos do mote.
Hoje eu estava a ler um livro do José Saramago intitulado "Que farei com este livro?". É uma peça teatral que conta a história de Luiz Vaz (de Camões) quando do seu regresso à Lisboa depois de ter passado dezessete anos na Índia, e dos seus incessantes esforços para publicar o seu livro, Os Lusíadas. Camões voltou pobre da Índia, e pobre permaneceu até a sua morte. Mas, o que me fez parar durante a leitura foi um pedido que Dona Francisca de Aragão - uma dama da rainha e antigo amor de Camões - fez ao poeta. Abaixo transcrevo o trecho da peça no qual ela faz o pedido, e outro onde ele lê as glosas.

FA (Francisca de Aragão)
LC (Luís de Camões)

FA: Enamorai-vos. Não terá de dar mais quem der o amor.
LC: Não é nas grandes fogueiras que mais nos queimamos. Dessas, fugimos. É no lume que julgávamos apagado.
FC: Todos nos queimamos. Também eu amei outros homens, e muito a cada um. É a minha natureza. E este tempo de hoje sei eu que não será diferente daquele em que fui amada por vós, se o que meu coração sentir for igual.
LC: É igual?
FA: Amanhã o saberei. O tempo irá dizer.
LC: Olhai bem, Francisca. Não vamos fugir a cuidados.
FA: Mas porém a que cuidados? (reflete)Aí tendes. Glosai-me este mote.
LC: Que mote?
FA: "Mas porém a que cuidados?" Pelas glosas que dele fizerdes saberei se me ireis ter amor.

Mas porém a que cuidados?

Tantos maiores tormentos
Foram sempre os que sofri,
Daquilo que cabe a mi,
Que não sei que pensamentos
São os pera que nasci.
Quando vejo este meu peito
A perigos arriscado
Inclinado, bem suspeito
Qua a cuidados ou sujeito.
Mas porém a que cuidados?

Glosa segunda ao mesmo.

Que vindes em mi buscar,
Cuidados, que sou cativo?
Eu não tenho que vos dar.
Se vindes a me matar.
Já há muito que não vivo.
Se vindes porque me dais
Tormentos desesperados,
Eu, que sempre sofri mais,
Não digo que não venhais.
Mas porém a quê, cuidados?

Glosa Terceira ao mesmo.

Se as penas que Amor me deu
Vêm por tão suaves meios,
Não há que temer receios,
Que vale um cuido meu
Por mil descansos alheios.
Ter nuns olhos tão formosos
Os sentidos enlevados,
Bem sei que em baixos estados
São cuidados perigosos.
Mas porém, ah! que cuidados!

Trechos estraídos de José Saramago, O que farei com este livro?

Imagem: gettyimages

Fugindo de Cuba

2007-07-16T21:04:00.000-03:00

Um dos titulares da seleção cubana de handebol, Rafael da Costa Capote, fugiu da vila panamericana esta semana. Fugiu mesmo. Tomou um táxi até São Caetano do Sul - SP, e pagou R$600,00 pela corrida. O que me leva a crer que a vontade do atleta era realmente usar a vinda ao Rio de Janeiro, para o panamericano, como uma boa oportunidade de tentar a vida num time de São Paulo, como já o tinha feito um amigo e como ele próprio declarou. Em entrevista ao Jornal Nacional, o cubano disse que foi para São Caetano do Sul pois lá teria mais oportunidades de crescer profissionalmente que em Cuba. Óbvio, não é?
O que me deixa boba é ver pessoas, como o meu próprio pai, que ainda acham que Cuba é o paraíso na terra. Este rapaz me lembrou um escravo que insatisfeito com o seu senhor fugiu para um outro plantel em busca de um "cativeiro mais digno". E ele não é o único atleta cubano no time Paulista.
A vida desses moços devia ser mesmo muito difícil. Nenhum atleta deixa o sonho de uma medalha e embarca num táxi de um Estado a outro - o que mostra o desespero ou a falta de informação - a troco quaisquer outras coisas que não sejam motivos de força muito, muito maior.
Fidel não "cai", como costuma dizer a esquerda, mas já não seduz e domina seu rebanho como antes. E, até que o fim chegue, o rebanho vai diminuindo se as ovelhas continuarem a se desgarrar.

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À Flor da Pele

2007-07-16T14:32:00.000-03:00

Como bem disse Zeca Baleiro, ando à flor da pele. Choro por qualquer coisa, acho outras tantas coisas engraçadas...
Não vejo motivos racionais pro meu pranto ou pro meu riso. Há pouco resolvi o problema com um "charge",chocolate sempre ameniza os problemas, mas nunca os resolve. Tenho me
segurado em Deus, e tem sido muito bom. Mas não sei lidar com as minhas variações de humor. Isso é muito louco. Acho que preciso de um analista. Se algum psiquiatra competente passar por este blog, é favor deixar o telefone e endereço do consultório.

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História do meu primeiro porre

2007-07-14T23:33:00.000-03:00

Nunca beba com um sociopata!
Era uma casa estranha e, pra variar, eu era a mais sóbria. Resolvi que tinha muitas mágoas e precisava esquecê-las. Vi a garrafa de um vinho caro que tinha levado para dar de presente ao anfitrião, mas pensei: ele não a merece, já está bêbado com cerveja, vou te beber sozinha. Fui até a garrafa, peguei também uma taça. Era um vinho branco suave, tão doce que parecia incapaz de embebedar qualquer um, até mesmo eu, e de fato o era não fosse a má companhia que escolhi. Me dei conta que de frente para mim estava ele, de perfil, sorrindo, lindo, com aquela cara bonita de todo cafajeste. Não resisti, decidida a deixar as nossas diferenças de lado, chamei-o para beber comigo e ele aceitou. Foi assim que cheguei ao meu primeiro porre, não por causa do vinho, não foi aquela maravilhosa e doce bebida de uva que embriagou, foi a companhia dele, Che Guevara. O pior companheiro de copo que uma pessoa pode escolher, ainda que ele se faça presente somente na forma de um calendário cubano.

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Sabedoria, de Cartola à D. Nair

2007-07-09T18:39:00.000-03:00

Lamento não ter uma fotografia da minha saudadosa avó, Dª Nair Borges de Araújo. Foi uma mulher tão forte quanto o seu nome. Mas não vou aqui escrever uma mini-biografia dela, o que é uma pena. É que hoje, ao lado de uma das pessoas que mais amo, lembrei de algumas frases dela. Vovó era muito sábia, apesar de sua pouca instrução, e apesar também de suas frases serem popularmente conhecidas e repetidas - por não serem de autoria própria - na boca dela pareciam ter um sentido muito mais interessante e uma aplicabilidade muito maior. Algumas ainda são repetidas por aí: "Quem come e guarda, come duas vezes", "Ouça mais do que fale, você tem dois ouvidos e uma única boca", "não há mal que sempre dure ou bem que nunca acabe"... Frases conhecidas e bobas, mas que na voz dela pareciam muito mais sábias.
Aí, pensando nos ensinamentos dela quanto à paciência e quanto às poucas palavras (quando em dizia que devia ouvir mais que falar) me lembrei, por ocasião de uma conversa, de uma musica de Cartola na qual, ao falar à sua mulher de um antigo amor, ele diz que vai calar para não magoá-la. Aí pensei na vovó e no que me dizia sobre a matemática do corpo, sobre ter mais ouvidos que boca. Muitas vezes calar é o melhor podemos fazer, o desespero e a impetuosidade só nos leva à atitudes desastrosas, a calma e a temperança por sua vez nos recompensa, ora, quem come e guarda, realmente, come duas vezes...
Certa vez, num engarrafamento terrível na Contorno, eu resolvi descer do ônibus e ir a pé achando que seria mais rápido. Aí, depois de muito andar, um senhor me gritou de dentro de um ônibus e me mandou subir. Eu entrei no ônibus e sentei ao lado dele, no primeiro banco, ele era o cobrador. Aí ele começou a me contar uma história, sem me perguntar se eu queria ouvir, parecia que era o pagamento pela carona e até o motivo da carona. Ele queria me ensinar os malefícios do desespero. E me contou como perdeu um excelente emprego de pintor de uma casa psiquiátrica por causa do desespero. Eu achei que tinha aprendido a lição, comecei a tentar colocar mais vezes em prática a temperança. Mas, humana que sou, na primeira vez que meu coração doeu me desesperei novamente - e quando me desespero costumo escrever textos terríveis que só fazem mal aos que escolho para ler - e magoei a quem eu só quero fazer feliz.
O desespero é assim, devastador. Falar demais, como me ensinou a minha avó, só atrapalha, é muito mais lucrativo ouvir e saber calar nas horas certas como bem dizia ao sábio poeta.

Cabelos ao alto! perdeu, perdeu!

2007-07-03T20:37:00.001-03:00

Terça, 3 de julho de 2007, 18h21
Jovem que teve cabelo roubado: perdi parte de mim

Cláudio Dias
Direto de Araraquara

Camuflada atrás de uma cortina branca de pano e mostrando apenas os pés dentro da pequena sala da casa, a comerciária Simone Regina Penteado, 19 anos, aceitou falar pela primeira vez sobre o assalto sofrido no domingo. Ela foi rendida por um casal que roubou quase 90 cm do cabelo quando voltava da igreja em Araraquara, no interior de São Paulo. "Estou com receio de sair na rua, tanto pela violência do assalto, mas também por ter perdido uma parte de mim, o cabelo que eu nunca havia cortado na vida", diz a jovem evangélica.

Caros leitores, esta notícia me espantou. Não por ser uma moça evangélica, e aparentemente muito tradicional. Meu espanto se deve aos novos alvos da cobiça alheia. Invejar um belo cabelo já é coisa muito feia, roubar então. Gente, isso é quase um estupro! A menina nunca tinha cortado o cabelo...
O melhor do meu blog, como eu sempre digo, está nos comentários dos meus leitores. Então, abro a discussão e deixo vocês falarem.

Parece atual?

2007-07-03T16:04:00.000-03:00

"Sobre este corpo anêmico, atrofiado, balofo, tripudiam os políticos. É
a única questão vital para o país - a questão política. Feliz ou
infelizmente, não há outro problema premente a resolver: nem social,
nem religioso, nem internacional, nem de raças, nem de graves casoseconômicos e finaceiros. Somente a questão política, que é a questão dos homens públicos. Há-os de todo o gênero: os inteligentes, os sagazes, os estúpidos, os bem-intencionados (dantesca multidão), os que a sorte protege como nas loterias, os efêmeros, os eternos. É o grande rebanho que passa, de que falava Nietzche. De vez em quando surge uma individualidade, ou nascente ou já sacrificada pela incomensurável maioria: os nomes dessas exceções, de raros, acodem logo ao bico da pena, mas de fato e desde muito,
estão desaparecendo rapidamente os que possuíam, na expressão dos
historiadores românticos, "o magnetismo da personalidade" ".
Retrato do Brasil.
Paulo Prado. Década de 1920.

Imagem: www.gettyimages.com

Butterfly

2007-07-02T22:07:00.000-03:00

"Spread your wings and prepare to fly
For you have become a butterfly
Fly abandonedly into the sun"
Butterfly

Quão maravilhosa seria a vida se, sem responsabilidades, tomássemos posse da benção que se chama ignorância. Quão felizes seriam os homens se conseguissem viver plenamente a felicidade, que nada mais é que um curto e fugas estado de espírito, sem se “pré-ocuparem” com as desgraças do por vir.
Seria como viver num mundo encantado, onde pudéssemos correr atrás de lindas borboletas, nos sentindo tão leves e livres quanto elas. Neste mundo a gravidade não existe, nem o juízo, nem a culpa, nem a dor. Por isso, ele só existe no plano das idéias, na minha imaginação.
As belas borboletas são reais e, apesar da sua beleza nobre, se fazem presentes em qualquer casa onde exista um jardim por mais humilde que seja. Esses dias mesmo, numa situação muito adversa, desliguei-me do mundo ao me deparar com uma belíssima borboleta azul e preta. Parecia que nada mais existia, só ela, ali, graciosa...
Não entendo bem esta minha fixação por borboletas, talvez algum bom psicanalista possa me explicar, se um dia eu procurar algum...

Coletivo de folhas é caderno

2007-07-01T21:45:00.000-03:00

Indo pra Igreja

Vicente: Que vento chato, gelado!
Ana Luíza: Ai, menino, você reclama de tudo heim. E isso é porque você ainda não tem mulher, o dia que você arrumar uma vai ver o que é uma coisa chata de verdade.
Vicente: Alá maninha,um balão. Essas crianças... quem é o monstro que põe um balão no alto com um vento desses? Alá, o fogo lambeu o balão! Olha a buchinha caiiindo...
Ana Luiza: Tomara que a bucha não caia na cabeça de ninguém né irmão?! Ela ta acesa.
Vicente: Tomara que não caia é numa pilha de folhas secas. Pilha de folhas? Que horrível isso! Maninha, qual o coletivo de folhas?
Ana Luiza: Ah! Sei lá Vicente! Será monte?
Vicente: Não, caderno! Coletivo de folhas é caderno.

Voltando da Igreja

Vicente (deu sinal prum ônibus)
Ana Luiza: Naaaaaaaao. Ainda não encontrei o Riocard. até eu achar dentro do ônibus já terei que descer.
Vicente: ô coisa, olha aqui (mostrou-me uma nota de cinco reais). Po! já era pra eu estar em casa.
Ana Luiza: exageraaaaaaado. Tá, vamos até a outra esquina pegar o 56.
Vicente: Pra pegar o 56, eu prefiro ir a pé. Neves tem um palmo. Do ponto de 56 até lá em casa são só quatro dedos e uma unha!

Universidade de formação de militantes

2007-06-30T18:48:00.000-03:00

ULB

"A Universidade Leonel Brizola (ULB) é um projeto pioneiro entre os partidos brasileiros e utiliza de tecnologia - via satélite - principalmente, para ministra aulas à distância. Num primeiro momento a grade curricular será voltada para fomentar a capacitação política de militantes e dirigentes partidários. Em um segundo momento, de acordo com o programa inicial, a ULB pretende misturar cursos de pós-graduação "Lato Sensu", com o devido registro do Ministério da Educação (MEC)".

Fragmento retirado do endereço: http://www.pdt-rj.org.br/paginaindividual.asp?id=229

Eu nem devia fazer comentários depois disto, mas a minha indignação não me permite o silêncio. Já não bastasse a tão aclamada "pluraridade" da política brasileira - é partido a torto e à direita - ainda essa agora!
Querem curso superior para formar milhares de Lupis, Garotinhos, Rosinhas, Brizolinhas...
Fico eu cá pensando, deve ter um lado bom nisso (nessas horas ter lido Polyana me ajuda a pensar no lado bom das coisas). Quem sabe esta será a única universidade onde não haverá disputas por C.A. entre partidos, já que a instituição pertence a um único partido, ou talvez "peleguismo" finalmente vire uma disciplina acadêmica - e aí finalmente todos ficarão felizes e realizados com o estudo aprofundado amplo uso da palavra, que sairá das bocas dos incultos pelos corredores de universidades e passará a ser objeto de estudo. Quem sabe? Pode ser que com uma universidade de formação de militantes o próximo presidente de esquerda saiba falar corretamente...
E o MEC... dando corda pra estas coisas. Ai, Ai, como é bom ser brasileiro!

Inexorável

2007-06-29T13:41:00.000-03:00

Quem me conhece sabe que sou amante da democracia. Até quem não me conhece é capaz de saber que não votei no Lula. Na verdade, tenho uma queda pela/para direita. Certa vez fui fazer uma avaliação física, numa academia, e o professor me disse que todo o meu lado direito era mais baixo que o esquerdo, ou seja, que eu tombava para a direita. Na época achei estranho, mas não me dei conta do significado daquela afirmativa. Depois fiz outros exames que constataram esta mesma propensão do meu corpo cair sempre para a direita. Não daria pra ser esquerdista...
Mas eu queria mesmo era falar do nosso presidente da república. Como boa democrata que sou, desde que o cidadão subiu ao poder nos braços do povo – e tive que aceitá-lo, pois foi a vontade da maioria – venho assistindo-o com alguma atenção. Ontem tive a oportunidade de ver um rápido trecho de um discurso dele (pela televisão). Qual não foi a minha surpresa quando percebi que, enquanto falava sobre o biodiesel, o presidente estava respeitando as concordâncias, não esqueceu-se dos plurais e até usou uma palavra difícil no seu discurso: inexorável. Como inexorável soou bonito na voz do nosso presidente! As palavras de ordem deram lugar a palavras como inexorável... E ele nem estava lendo o discurso, tudo aquilo, toda aquela “erudição” saiu da cabecinha dele.
É nessas horas que vejo que um professor tem alguma valia. Se até Lula aprendeu a falar, eu posso ensinar história a qualquer um. As barreiras já não me parecem tão intransponíveis como outrora. Não me surpreenderei se, ao término do mandato, o presidente Luís Inácio Lula da Silva escrever um livro ou - como bem disse o meu professor JR. – ler um.

Você não vai casar!

2007-06-28T19:57:00.000-03:00

Num ato de desmedido desespero, disco o número do celular da minha mãe.
Alô! Mãe? Como se faz carne-seca com abóbora?
Ela responde apressada e sem dar importância, como se soubesse que a minha empresa estava fadada à falência: minha filha, eu estou ocupada, depois te passo por e-mail.
Não mãe, tem que ser agora, vai me falando como faz.
Tá, é assim, assim e assim.
Daí há alguns minutos toca o meu telefone.
Ana Luiza, você comprou o cheiro verde?
Não mãe, desisti de fazer.
Daí veio a cruel pergunta, seguida da ainda mais cruel constatação.Que tipo de mulher é você que não sabe cozinhar?? Você vai morrer solteira, minha filha! Nenhum homem vai querer se casar com você!

Agora, eu fico a me perguntar: Quem foi que disse que uma boa esposa tem que ser uma boa cozinheira? Há tantas outras coisas produtivas nas quais uma mulher pode se aplicar... cozinhar não é tudo. Existem vários pratos congelados por aí, sem falar nos restaurantes que entregam em casa.
Definitivamente, se algum homem quiser casar comigo, a cozinha não será o local do pedido!

Reuniões de família

2007-06-25T18:27:00.000-03:00

A cada reunião de família descubro uma história nova e mais interessante. Fico lá a observar cada fala, cada gesto, como se meus parentes fossem cobaias de laboratório interanssantíssimas.
Passei um final de semana em família. O que sempre me parece uma filme de terror, desta vez, foi bem interessante. Tudo começou ontem pela manhã com um telefonema. era minha prima pedindo para ir tomar café na casa da minha tia porque Larissa (minha prima de 10 anos) tinha ficado "mocinha". Chegando lá, a menina estava desesperada: Nalu, eu até chorei, isso nunca tinha acontecido comigo, não pode ser normal sangrar assim!
Eu ri, e expliquei pra ela que era normal. Daí pra frente foi a briga da criança com o absorvente, um negócio muito estranho pra ela também.
Em seguida chegaram mais crianças, Maria Clara (9 anos) e Daniel (3 anos) ambos filhos do meu primo, e lá ficaram o dia todo. Maria clara também ficou muito espantada com sangramento da prima, mas logo disse a avó: é muito simples vovó, quando ela quiser voltar a ser criança é só ela tirar o absorvente...
Daniel não parava de dançar e gritar e correr.
é bem engraçada a maneira ágil como as crianças resolvem os "problemas", é tudo muito simples. O problema só existe quando é materializado. Isso me lembrou aquela brincadeira que as crianças pequenas fazem, de esconder o rosto. Para uma criança pequena, o fato de esconder o rosto- e não ver ninguém - é os suficiente para achar que não está sendo vista por ninguém.
Eu sabia que os membros da velha guarda da minha família eram interessantes, mas ainda não tinha atinado para os da ala das crianças.
Foi um domingo em família diferente, muito mais interessante, sem brigas e discussões, e com muita criança correndo enquanto e brincando, inclusive a Larissa quando esquecia que alguma coisa tinha mudado nela.

Ontem, hoje, amanhã.

2007-06-23T21:59:00.000-03:00

Até ontem eu estava borocoxô...
Até ontem eu achava que nada dava certo.
Até ontem eu pensava que estava fadada ao fracasso.
O bom da vida é que o ontem deixa de o ser quando vem o amanhã, que é hoje. E hoje eu acordei feliz, hoje a Pris deu uma cara nova pro meu blog (o que, de alguma maneira mexeu com a minha auto-estima), hoje eu apaguei o post que tinha feito ontem.
Hoje eu lembrei que já ganhei flores um dia, e da única pessoa que realmente importa neste caso.
Hoje eu pude respirar e ver que ontem acabou, passou, e que o amanhã me espera. E pro amanhã eu vou de humor novo, blog novo, esperanças e realizações novas.
Já dizia a minha sábia avó: não há mal que sempre dure, nem bem que nunca acabe.

A transposição do Velho Chico

2007-06-20T21:17:00.000-03:00

Vivemos numa democracia (ponto). Entendo que numa democracia todos têm direitos iguais de voz e voto e que, numa disputa justa, vencem os mais votados, ou seja, os escolhidos pela maioria. Até aí, acho que todos concordam. O problema é que, acho eu, os brasileiros não sabem perder, não sabem como se comporta o segundo lugar. Isso serve pra copa, pros relacionamentos amorosos e para a política.
Não estou dizendo aqui que todos devem dizer amém para todas as megalomanias e para todos os despropósitos do governo Lula só porque a maioria o escolheu. Estou é partindo de um principio lógico, e até bíblico, que é o seguinte: "examinai todas as coisas e retende o que é bom" (Tessalonicenses 5:21). Exemplo: não votei no Sérgio Cabral, mas não posso dizer que o governo dele tem me incomodado. Não votei no Lula - nem votaria - e não estou satisfeita com o governo dele, mas não posso falar mal do projeto do governo que trata da Transposição do rio São Francisco.
o povo sempre reclamou das secas do nordeste. Aliás, estou lendo os relatos de um viajante inglês chamado Henry Koster, que fez viagens pelo nordeste do Brasil no início do século XIX, e que relata a seca que teve que enfrentar já naquela época ao tentar chegar "ao Natal" (Natal - RN). Pois, bem. Seca no Nordeste não é um problema dos dias de hoje apenas. E agora que o governo parece ter atentado para o fato e resolvido fazer alguma coisa, apresentando até um projeto aparentemente viável, o povo ta caindo de pau em cima. Tem até padre fazendo greve de fome pra que ninguém mexa com o "o velho Chico". Noutro dia eu disse a um amigo que era a favor da transposição do rio são Francisco,e do projeto de irrigação que beneficiaria PE, PB, RN e CE, e ele me disse com a maior cara de espanto, que eu era a primeira pessoas que ele via falar, pessoalmente, bem deste projeto .
Poxa, a intenção é boa, as ideias são boas, os objetivos são bons. É claro que temos que lembrar que estamos no Brasil e , sendo assim, as coisas têm 50% de chance de enveredarem por caminhos escusos, mas acho que deveríamos examinar as coisas - mesmo que estas sejam pojetos do governo - antes de rejeitá-las e demonizá-las.
Quando cheguei na faculdade, na primeira semana de aula, na chamada semana de calouros, aprendi tudo o que deveria saber para odiar a reforma universitária e os planos diabólicos do governo para acabar com a universidade publica. Mas tudo o que em deram pra ler foi um cartilha do PSTU explicando todos os pontos terríveis da reforma, mas ninguém me ofereceu o anteprojeto da reforma universitária para eu mesma analisá-lo e ver os pontos fracos e fortes. Depois fui ver o tal projeto, e percebi que ele não era de todo ruim - não quero dizer que seja bom.
Falar mal das coisas sem conhecê-las é um vício brasileiro e um erro temeroso.

Imagem do site: http://www.tresmarias-mg.com.br/pages/f_rios%E3ofrancisco.htm

Meu quilombo vai sair, ah vai!

2007-06-18T21:03:00.000-03:00

Gente! Acabei de ver uma reportagem no Jornal Nacional sobre uma briga entre a Marinha e uma comunidade "quilombola".
Fui procurar na internet mais informações sobre o proprietário original das terras disputadas. O tal, chamava-se Joaquim José Breves. Comprou a ilha de Mangaratiba e, ao morrer, deixou a sua fazenda para a esposa em testamento, que não tardou em vendê-la.
Parece que lá ficaram alguns dos ex-escravos (leiam-se ex-escravos, pois o homem morreu um ano depois da abolição da escravatura) permaneceram na ilha e daí por diante viveram da pesca, pacificamente. A União comprou a Ilha, que já foi até escola de pesca no tempo de Getúlio Vargas, e hoje pertence à marinha nacional. Pra complicar a história, Mangaratiba é uma área de proteção ambiental. Pois, bem. Esses descendentes de africanos (e de europeus, indígenas, asiáticos, ets, etc) reivindicam a posse legal das terras junto ao Incra, e acusam a marinha de, com os seus treinamentos militares, terem destruído grande parte do patrimônio histórico da ilha (ruínas da fazenda e da capela). Os militares, por sua vez, não aceitam ceder parte de território para os “quilombolas” por acreditarem que eles não saberão preservar a área de proteção ambiental. E já que estamos de preto, a coisa virou um “samba de crioulo doido”!
Agora vejam só, como diria a minha avó quando se indignava: Papagaio! Eu só me surpreendo com estes “Quilombolas”, poxa, os caras estão querendo quase a metade da ilha de Mangaratiba, um lugar paradisíaco, lindo, com um turismo promissor. Será que não existia fazenda em lugares feios? Só conheço quilombos bem localizados... É por isso que não desisti do meu projeto de entrar com uma ação de reintegração de posse das terras da cobertura do Cezar Palace (aquele hotel maaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaravilhoso que tem ali na praia do Leblon) sob a afirmação de ter sido construído sobre terras pertencentes à minha cmunidade quilombola.
Todo mundo tem um quilombo chic, eu também quero ter. Nada mais chic que um quilombo no Leblon. Aprendo até jongo se for necessário, faço trancinhas nagô no meu cabelo, uso saionas de chita e tal. Ai ai ai, belo projeto de vida. E hoje em dia ficou tudo mais fácil né, nós quilombolas podemos contar com o apoio do governo! Olha que maravilha! A fundação Palmares e a Matildinha estão aí pra isso mesmo, são não estão pro que deveriam estar (restaurar a Igreja de S. José do Queimado ninguém quer né? Não se reverte em tantos votos).

Pra quem quiser ver as boboquices ditas pelo Senador do PT/RS, Paulo Pain, no Senado: http://www.koinonia.org.br/detalhes_noticias.asp?id_noticia=367

Divirtam-se!

Eu voltei...

2007-06-18T12:57:00.000-03:00

Depois de vagar à procura de inspiração e criatividade - e, principalmente, depois de ter dado as primeiras aulas da minha vida em três salas diferentes de oitava série nesta manhã - sinto-me apta para voltar a publicar as minhas sentimentalidades e bobagens neste precioso espaço.
Meus milhares de leitores clamaram pela minha volta, então voltei.
hahaha
Esta frase ficou muito piegas, mas foi engraçado escrevê-la.

Mas eu queria mesmo era descrever esta minha experiência com a sala de aula. É como, se dar aula, fosse uma observação de um quadro de Monet ao contrário. Se os quadros de Monet são bonitos longe e uma porção de borrões se olhados de muito perto, a experiência com a sala de aula foi uma visão horrorosa enquanto eu estava de longe, de fora a observar, mas hoje, quando entrei naquela sala e falei para aqueles alunos, foi tão lindo. Vê-los de perto é muito mais bonito.
Pode ser uma impressão falsa e romântica por ter sido a primeira vez, mas tudo o que imaginei caiu por terra no momento em que eu comecei a falar e eles (para minha surpresa) pararam pra me ouvir.
Acho que estou começando a namorar a ideia de lecionar de verdade, acho que a minha "crise da formatura" está dando lugar à volta daquele primeiro amor pela profissão. Me lembro com saudades das minhas ilusões e das ideologias que tinha no primeiro período da faculdade de História, e que foram se perdendo com a chegada de novos períodos.
É, acho que decidi, serei professora!
Salvem a professorinha...

COMUNICADO

2007-06-13T18:33:00.000-03:00

Postagens suspensas por falta de criatividade, inspiração e talento para escrever.
Obrigada!

Ciúme

2007-06-11T13:06:00.000-03:00

O amor é paciente, é benigno, o amor não arde em ciúmes, não se ufana, não se ensoberbece, não se conduz incovenientemente, não procura seus interesses, não se exaspera, não se ressente do mal; não se alegra com a injustiça, mas regozija-se com a verdade. Tudo sofre, tudo crê, tudo espera, tudo suporta. (ICo 13:4)

Esses dias estive pensando sobre o ciúme, talvez tenha sido por ter sido acometida por rompantes deste terrível sentimento, e fui querer saber o que significava esta palavra:
ciúme
de cio

s. m.,
zelos amorosos;

emulação;

inveja;

A minha amiga Pris, muito inteligente, costuma dizer que tudo o que se quer saber encontra-se no google. Eu, apesar de meu fundamentalismo e minhas convicções religiosas ainda espantarem muitas pessoas, continuo a achar que a resposta para todas as coisas - e a origem de todas as coisas - se encontra na Bíblia.
Aí, fui até o "grande livro preto" para ver o que estava escrito lá sobre esse tal de ciúme. Lembrei-me de Paulo. Ah, Paulo! Deus escolheu muitos homens para falar através deles, mas nenhum como Paulo. Então, li pela enésima vez o capítulo 13 da primeira carta aos coríntios - poderia ter lido os cantares de Salomão, ou os provérbios, mas tive vontade de reler a epístola aos coríntios.
Corinto era uma cidade portuária, grega, onde estava instalada uma das igrejas primitivas. O cristianismo lá enfrentava grandes barreiras: Na própria zona portuária situava-se o templo de Afrodite, todos os dias as sacerdotisas (prostitutas), cerca de mil, desciam para oferecer os seus corpos aos "marinheiros" em sacrifício à deusa; era uma cidade grega e, por isto, compreendia um povo politeísta por excelência e essência, o que dificultava a assimilação de um único Deus trino; havia também o templo de Ártemis (também chamada de Diana pelos romanos) a deusa da caça; e não podemos esquecer que Corinto era famosa pelas procissões dionisíacas, a festa do profano, do vinho, do deus dos prazeres sexuais e do vinho: Dioniso, chamado pelos romanos de Baco. Corinto não era uma cidade que facilitava a vida dos queriam "morrer para o mundo e viver para Cristo" como queria Paulo. Estou dizendo tudo isto para chamar a atenção para o cuidado de Paulo para com os coríntios. Ele sabia da inconstância da alma e da fé daqueles homens e mulheres, tão dados e acostumados aos prazeres sem culpa, tão dados a vaidades e futilidades. As duas epístolas são claramente cartas de exortação. O apóstolo tem o claro papel de mostrar aos novos cristãos o têm feito de errado e como devem se comportar daí por diante. Chama a atenção, mas com carinho e amor.
Acho que foi por isso que fui buscar a repreensão que precisava em Paulo, e não em Salomão. E lá, no versículo 4 do capitulo 13, percebi o quanto estava errando e como eu estava dando lugar a um sentimento vil e mesquinho.
A gente por muitas vezes é incapaz de perceber que está involuindo ao invés de crescer.
Fiquei feliz por perceber a tempo, e agradeço a Deus por ter me mostrado (a despeito da falta de fé dos outros da chacota que possam fazer da minha) antes que o meu ciúme me impedisse de amar.
A partir de hoje, vou tentar controlar mais o meu ciúme. Acho que é uma decisão bem legal de se tomar um dia antes do dia dos namorados!!
huahua

Na Contramão

2007-06-05T20:26:00.000-03:00

Por vezes me pego pensando: “será que eu não entendo nada, ou será que eu fui uma das poucas pessoas que entendeu?".
Esta questão se faz presente a cada dia de maneira cada vez mais intensa na minha vida. Tenho ficado perplexa com as coisas que ouço ou que leio, além de perceber as sutilezas da decadência moral da sociedade. Nunca fui uma pessoa preconceituosa, nunca admiti quaisquer tipos de vexação ou discriminação com quem quer que fosse. Mas o que tem me incomodado ultimamente é a maneira como as pessoas têm lidado com as diferenças e com os diferentes. Em nome de uma tal "igualdade" - igualdade esta produzida com a intenção de acabar com a segregação social de alguns indivíduos que foram preteridos ao longo da história - certos grupos ignoram a existência de indivíduos e da liberdade de pensamento individual, produzindo uma consciência coletiva e indiscutível.
Quando isto acontece, nos vemos numa sociedade que se quer e se entende livre onde se prega uma democracia e uma liberdade de expressão que, em nome do bem coletivo, vão deixar de existir. Conheci certa feita um homem muito sábio que vivia a dizer: "o mal dos homens é não entender o que é a liberdade, acabam por confundi-la com libertinagem". E por não sermos capazes de discernir a liberdade e praticá-la, por não sermos donos da nossa própria liberdade passando a ser escravos de uma idéia de liberdade, é que vivemos numa sociedade tão despótica e ditatorial. Estamos sob a pior das ditaduras, aquela que acontece no campo das idéias.
Este é o país no qual existe um "movimento negro" que quer dividir a população em brancos e negros, ignorando assim todas as especificidades da população brasileira e desconsiderando - além de marginalizar - a maravilhosa miscigenação da qual ela resultou. Aqui ninguém acha absurdo um dia da consciência negra, medidas afirmativas para negros, pior, ninguém se espanta com o fato de pessoas ainda entenderem que o ser humano pode ser classificado por raças. Este é também o país no qual a democracia ainda não foi entendida por seus mantenedores. Os eleitores brasileiros, em sua maioria, ainda acham que não votar no candidato que está "encabeçando" as pesquisar é jogar o voto fora. É como se o voto de cabresto tivesse se adaptado à nova realidade e sobrevivido. É o país onde políticos sabidamente corruptos são eleitos com um número absurdo de votos. Este é o país onde o governo chama a Igreja de hipócrita por não dizer aos jovens que é saudável transar com qualquer um, se estiver usando camisinha. Ou seja, os valores estão invertidos ou há uma ausência de valores.
Este é o país que acha que para se desenvolver precisa copiar os bons e maus modos dos países desenvolvidos.
Hoje em dia quem acha que homossexualismo não é normal, ou saudável, é acusado de homofóbico, ninguém mais pode ser conservados ou prezar pelos valores da família, ou pelo que se entendia por família. Temos que achar normal um “casal” de homens adotar uma criança. Não se pode "agredir" um homossexual com a sua incompreensão, mas os seus valores e a sua incompreensão podem ser agredidos por uma passeata no dia do orgulho gay, onde homossexuais se beijam e se agarram sem o menor pudor pelas ruas sem se importar se estão "agredindo" crianças, famílias e idosos que passam pelas ruas. (neste momento os meus leitores devem estar gritando em uníssono: Homofóbica!)
Caminhamos para uma depressão moral em todas as esferas da sociedade que não tem volta.
Aí me volta a pergunta: " Será que eu estou louca e sou a única a não entender as coisas que acontecem a minha volta, ou será que ninguém mais percebe ou entende?"
Acho que esta resposta eu não tenho, mas certamente não me classificarei como branca ou negra só porque o congresso decidiu que é assim que tem que ser, não votarei em políticos corruptos por falta de opção, não votarei também nos primeiros nas pesquisas eleitorais com a desculpa de não desperdiçar o voto, não vou achar normal ou me sentir à vontade com homossexuais se beijando em lugares públicos só por que todos estão tentando me dizer que está na moda achar isso legal ou pra não ser processada por homofobia, nem vou sair por ai transando com todo mundo só porque o governo grita pelos quatro cantos do pais em suas campanhas que, se for com camisinha, não tem problema.
Prefiro continuar andando na contramão.

OBS: Este foi o primeiro “artigo” que postei neste blog, e foi dele que saiu a idéia para o nome “na contramão”. Foi tudo resultado de uma censura que sofri ao comentário no blog “Dois mil e sete”, de José Roberto Pinto de Góes, que foi apagado sem piedade pelo administrador do mesmo.
Eu postei aqui e logo apaguei por medo da incompreensão dos leitores, mas hoje me lembrei que nunca esperei a compreensão de ninguém mesmo... Então, falem mal ou bem, está postado!

Servidão

2007-06-03T16:30:00.000-03:00

Sete anos de pastor Jacó servia

Labão, pai de Raquel serrana bela,

Mas não servia ao pai, servia a ela,

Que a ela só por prêmio pertendia.

Os dias na esperança de um só dia

Passava, contentando-se com vê-la:

Porém o pai usando de cautela,

Em lugar de Raquel lhe deu a Lia.

Vendo o triste pastor que com enganos

Assim lhe era negada a sua pastora,

Como se a não tivera merecida,

Começou a servir outros sete anos,

Dizendo: Mais servira, se não fora

Para tão longo amor tão curta a vida.

Luis de Camões

Quem sou eu pra escrever qualquer coisa, depois de um poema de Camões?

O redentor dos brasileiros

2007-05-31T21:57:00.000-03:00

" Nada mais vos posso dar, a não ser meu sangue. Se as aves de rapina querem o sangue de alguém, querem continuar sugando o povo brasileiro, eu ofereço em holocausto a minha vida."

"Meu sacrifício vos manterá unidos e meu nome será a vossa bandeira de luta. Cada gota de meu sangue será uma chama imortal na vossa consciência e manterá a vibração sagrada para a resistência. Ao ódio respondo com o perdão."

" Meu sacrifício ficará para sempre em sua alma e meu sangue será o preço do seu resgate."

"Nada receio. Serenamente dou o primeiro passo no caminho da eternidade e saio da vida para entrar na História."

Trechos da carta testamento de Getúlio Vargas. 23/08/1954

Nesta quarta-feira o meu professor de História do Brasil V me pediu para ler para a turma a carta testamento de Getúlio Vargas. Confesso que, desde sempre, tive uma grande simpatia por este gaúcho que até hoje habita o imaginário do senso comum como um dos melhores presidentes, se não o melhor, que o país já teve e um homem de bem. Eu compartilhava desta ilusão coletiva até ler a tal carta.
Me chamaram a atenção, para além do cuidado com o bom português, visível em cada linha do texto, os dois últimos parágrafos. Neles, Getúlio parece querer assumir - e de fato o faz - um caráter messiânico, apresentando-se como o redentor do povo brasileiro e a sua morte como holocausto para expiação dos pecados de todos os filhos da nação. A minha indignação aumentou quando, depois de ter me deparado com um plágio grosseiro dos quatro evangelhos compactados naqueles últimos parágrafos, tive de ver aquele herege dizer que nada temia ao se suicidar.
Ora, qualquer um sabe que o suicídio não merece perdão. Até o católico mais carola sabe que, ao se matar, nem a sua Maria poderá advogar em seu favor. Vai diretinho pro inferno (e desta vez, até o Papa concorda comigo!).
Aí percebi que é de gente assim que o povo gosta, porque o povo é carente de Deus. E tenta associar qualquer tipo de caridade a Ele. Foi assim que Antônio Conselheiro arrebatou milhares após si, foi assim que Padre Cícero - mesmo excomungado - talhou sua imagem de santo.
Basta uma voz clamando no deserto e logo se pode ver surgir uma multidão a segui-la.
Getúlio teve a sua memória imortalizada, e ainda com galardão de "presidente que mais fez pelo povo", não por ser muito inteligente. De fato o era. Mas onde abundou a inteligência e a perspicácia de Getúlio, superabundou a ignorância e a carência do povo brasileiro.

Saudades de Alcobaça

2007-05-29T20:47:00.000-03:00

Pier da Aldeia de Pescadores do Rio Itanhém -Alcobaça - BA - RJ

"ô Bahia, ai, ai
Bahia que não me sai do pensamento, ai, ai..."

"Agora é tarde. Inês é morta."

Há alguns minutos atrás me bateu uma saudade daquela cidadezinha da Costa das Baleias, no Sul da Bahia, onde passei o melhor final de ano da minha vida, chamada Alcobaça.
Cidade onde o novo e o antigo convivem sem conflitos, nem tão parada no tempo quanto Caravelas, nem tão evoluída quanto Prado. Dotada de uma belíssima extensão de praias, com suas águas mornas e de um azul meio cinza meio verde nunca por mim visto em qualquer outro litoral. Sinto saudades das ruas ora de chão de areia, ora de pedras; saudades da vila de pescadores que segue a extensão do Rio Itanhém conservando a beleza nostálgica e humilde dos tempos do descobrimento. Sinto saudades do indescritível pôr-do-sol visto do "Deck da Barra" de frente ao supra dito rio, da beleza do sol beijando aquelas águas e conferindo-lhes um brilho maravilhoso.
Sinto saudades de depois de um dia inteiro de passeios exploradores e sem rumo - sem precisar me preocupar com contas, dinheiro, problemas, futuro - voltar para casa e ter a farofa amarela da avó do Herold me esperando, quentinha em cima do fogão. Sinto é saudades daqueles vinte dias de total liberdade que tive lá, fui livre de mim mesma por vinte dias.
Acho que a saudade voltou quando, há duas semanas, comecei a ler a tragédia "Castro" na aula de Literatura Portuguesa I. A peça fala de um amor proibido vivido pelo Infante D. Pedro (que não é o Pedrinho do Brasil) e Inês de Castro. Depois de um triste desfecho, Inês foi assassinada pelo rei e seus conselheiros, contra a vontade de D. Pedro. Este, mandou fazer um mausoléu com dois túmulos, virados de frente um para o outro, onde seriam enterrados Inês e ele, para que ´no dia da ressurreição dos mortos eles fossem os primeiros que se vissem. O lugar escolhido para se depositar os restos mortais dos amantes foi Alcobaça, mas esta em Portugal.
Soubesse eu como era bom viver a humilde e irresponsável vida da Alcobaça baiana - da ocasião em que lá estava - não teria voltado. Mas como disse o coro (ou foi o secretário?) ao infante D. Pedro: "Agora é tarde. Inês é morta."

Venda de milagres

2007-05-28T20:32:00.000-03:00

"Concorrência herege"

A indústria farmacêutica decidiu comprar briga com o Vaticano: quer autorização do governo laico para lançar o genérico da pílula do Frei Galvão.

retirado do site: http://nominimo.ig.com.br/notitia/servlet/newstorm.notitia.presentation.NavigationServlet?publicationCode=1&pageCode=11

Onde vamos parar?

Qualquer coisa

2007-05-28T11:26:00.000-03:00

No início era o medo.
Em seguida, o encanto.
Desejo e incerteza se misturavam como sal e açúcar, de maneira a não se deixarem distinguir nem pelos próprios que os sentiam.
Por fim houve a entrega, o amor, o encanto que se renova e cresce a cada dia.
Se antes não sabiam nada, agora menos. O que era incerteza virou fato consumado.

Romaria - Parte Final

2007-05-25T19:58:00.001-03:00

Atendendo aos pedidos dos meus milhares de leitores (falo, em especial, da Belle) darei continuidade aos relatos da minha saga.
No domingo, depois do almoço, nos despedimos das simpáticas freirinhas, das flores e da comida ruim, e fomos para Guaratinguetá que seria a nossa última parada antes de voltar para os nossos lares.
Guaratinguetá é a cidade do mais novo "pop star brasileiro", Frei Galvão. Peço desculpa aos católicos pelo que acabei de escrever. Mas, voltando, chegamos à cidade - que é linda e muito bem organizada, além de muito limpa. Passamos por um bairro chic da cidade, com mansões maravilhosas, e em seguida chegamos a um tipo de periferia com conjuntos habitacionais feitos pela prefeitura. É nesta periferia que está situada a "Igreja do Frei Galvão" - antiga Comunidade de São José, que passou a ser ator coadjuvante na tal comunidade depois da canonização do frei, a ponto de perder a sua própria Igreja. Eu sempre achei que não davam a devida importância a S. José, mas isto foi o cúmulo da falta de consideração com o marido de Maria. Poxa! O cara passou por corno quando Maria deu a Luz a um filho do Espírito Santo e, na cabeça dos católicos, a mulher do cara teria continuado sempre virgem e imaculada pro resto da vida! Isso era motivo suficiente pra ele ter o lugar de maior destaque no panteão de santos de Roma! - que é uma igrejinha simples, cuidada por pessoas igualmente simples, incultas, mas que tem uma fé imensa e uma dedicação ao frei assustadora.
Ao chegarmos tivemos que ouvir uma "palestra" de uma menino chamado André que, apesar de não saber concordar os verbos e usar o plural, tinha um sotaque bem carregado e sabia muito sobre o frei.
Assistir a tal palestra era pré-requisito pra conseguir as tão desejadas,e tidas como milagrosas, pílulas de Frei Galvão. Só era permitido dois saquinhos, cada um com três pílulas, por pessoa, que me deixou muito insatisfeita, acabou com o meu negócio. Eu tinha planos de contrabandear as pílulas...
Mas, voltando...
Peguei as pílulas, pro Zé e pra Pris, e saí de lá. Ao sair ouvi o palestrante dizendo: " Irmãos, existem pessoas que andam vendendo as pílulas do Frei Galvão. Se você souber de alguém que está fazendo estas coisas, por favor, denuncie. Isto é crime, isto é crime"
Aí a minha prima carola logo me repreendeu dizendo que era Deus falando comigo, e que Frei Galvão viria puxar o meu pé se eu vendesse as pílulas. hahaha
Mas o que me chama a atenção no fenômeno do Frei Galvão - já pode-se chamar de fenômeno se levarmos em conta a quantidade de ônibus que chegam à igreja em busca das pílulas - é o potencial que a cidade e a igreja têm de muito em breve se tornar um ponto de peregrinação tão importante, ou até mais, que Aparecida. Primeiro porque Guaratinguetá está para Aparecida como São Gonçalo está para Niterói. A posição geográfica dela já lhe é favorável. Todos os milhões de romeiros que passam por Aparecida todos os anos vão passar a fazer uma parada obrigatória na cidade do santo brasileiro, o que vai fazer com que em breve a igrejinha vire uma basílica, a pequena cantina que só vende coxinhas gordurosas e cachorro quente de forno dê lugar a uma enorme praça de alimentação com McDonald's e tudo mais, os simplórios homens de fé que dão as palestras e cuidam das pílulas e da igreja darão lugar a importantes homens da Igreja, e a pequena lojinha de artigos religiosos manufaturados vai dar lugar a uma enorme feira permanente - um tipo de Saara católico - como é em Aparecida. Mas acho que o potencial de Guaratinguetá muito maior que o de Aparecida, porque na cidade de Frei de Galvão o milagre é "garantido" através das pílulas, o que não se pode achar em Aparecida de maneira tão palpável.
Em pouco tempo haverá lá um grande templo religioso, mais um hotel santo, pessoas devidamente preparadas para atender a esse público, e um enorme comércio da fé.

Romaria -Parte II

2007-05-22T21:40:00.000-03:00

Saindo de Aparecida, seguimos até Atibaia – e tome biscoitinhos, bolinhos, e tudo mais de comer que aquelas senhoras podiam oferecer. Finalmente chegamos, ao cair da noite, ao convento no qual ficaríamos hospedadas. Era um lugar lindo que mais parecia um hotel fazenda 5 estrelas. Uma área enorme, muitas flores, um clima europeu, e até os hábitos das freiras tinham um corte moderno e de muito bom gosto. Dormimos, quer dizer, eu fui dormir enquanto a minha tia e minha prima juntamente com todas as outras romeiras estavam numa tal de “vivência”. A vivência parecia muito com uma reunião destes movimentos carismáticos, com direito até a uma pira para se queimar os pedidos à “mãe rainha três vezes vencedora de Schuenstach (ou sei lá de quê, nunca sei como se escreve aquilo). Enquanto as freiras e as romeiras queimavam papéis eu dormia.
Acordei e vi da minha janela uma movimentação enorme, era gente que não parava de chegar. Pelo que percebi, o domingo era o dia de maior visitação, chegavam ônibus e mais ônibus. Acordei com o som do coral das freiras que cantava durante a missa matinal. Desci para o café e vi a fila quilométrica, que saía dos limites do convento hotel, para entrar na lojinha de artigos religiosos. Percebi então que toda aquela infra-estrutura, todo aquele aparato era proposital e previamente pensado e desenvolvido para dar conta dos romeiros que faziam esta “rota (passando por Guaratinguetá, Aparecida, Atibaia e que ia até Cachoeira Paulista) da fé”. Assim como há um “comércio santo” há uma “rede hoteleira santa” que atende as demandas desses fiéis com todo o conforto de um excelente hotel – exceto a comida que era horrível, acho que freiras não casam por que não sabem cozinhar. Mas péra aí, eu também não sei cozinhar! Será que não vou casar? Ou será que vou virar freira? Acho que não vou casar... - e por um preço razoável.
E aquela frase ainda ressoava na minha mente: “o comércio é o que sustenta a fé”
(continua)

Romaria -Parte I

2007-05-21T21:35:00.000-03:00

Dia desses, minha tia perguntou se eu tinha vontade de voltar à Atibaia. Tinha ido com ela há alguns anos nesta linda cidade, num festival de flores e morangos, que tinha me agradado muito. Atibaia me deixara um gostinho de “quero mais”. Por isso, de pronto respondi que queria, mas não sabia eu que a excursão era na verdade uma romaria. Como eu já tinha dito que iria com ela, não voltei atrás, encarei com coragem e curiosidade a romaria que me levaria à Aparecida - onde visitaríamos a Basílica, Atibaia – onde ficaríamos hospedadas num convento, e, finalmente, passaríamos por Guaratinguetá – a cidade de Frei Galvão.
Era um ônibus lotado de senhoras entre 50 e 80 anos, algumas poucas com sues respectivos maridos, exceto minha prima (trinta e poucos anos) e eu (vinte anos). Tudo ali me parecia documento. Era como se estivesse num trabalho de campo, como se fosse um trabalho antropológico. Na ida, muita fartura, entre a reza do terço e outra oração comíamos muito. As senhoras, todas muito prendadas, tinham levado os mais diversos bolos, salgados, biscoitos, sucos, etc.
Ao avistarmos a cidade de Aparecida, as senhoras começaram a cantar o hino da padroeira e a aplaudir uma imagem da santa que se localiza no alto de um morro. Comportavam-se como se a imagem de fato tivesse vida. Entraram na basílica cantando e aplaudindo, pedindo à santa por várias vezes que rogasse por elas. Ali comecei a entender o que vai no coração de um romeiro. Lembrei-me dos judeus que precisavam sair de suas casas e cidades para irem adorar e sacrificar em Jerusalém num determinado período do ano (Macarrão, me corrija se estiver errada), e foi esta impressão que tive quando entramos em Aparecida, me parecia que elas tinham chegado à cidade santa. A basílica é monstruosamente bela, além de grande, e muito diferente da que vi quando fiz a ultima visita ainda criança. Há lá diversão para todos os gostos: um enorme aquário que tem até tubarão; parque de diversão; uma enorme feira permanente de artigos religiosos; no alto de um morro foi feita a reconstrução da vida de Cristo desde o nascimento até a sua morte, em tamanho um pouco maior que o natural; uma praça de alimentação enorme, com comida de quase todos os tipos, onde pode encontrar gente de todo o país. A quantidade de ônibus trazendo romeiros é assustadora. Outro aspecto que me chamou muito a atenção agora, e do qual não tinha me dado conta quando criança foi o formato da nave central da basílica. Ela foi construída em forma de cruz – embora não pareça se olhada de fora, e tem um altar redondo em mármore onde o padre é obrigado a fazer a homilia andando em círculos e tendo sempre que dar as costas para alguém. Por causa disto, talvez, encontra-se em toda a extensão da basílica televisões de plasma de altíssima resolução (não vou dizer que são da LG pra não fazer jabá de graça no meu blog) que mostram o padre no altar. Em cada extremidade da “cruz” da basílica tem uma capela, e também nelas se encontra as tais tvs de plasma.
Ao observar o espantoso crescimento da basílica e do “mercado de artigos religiosos” que se encontra lá, ouvi de uma romeira:
“É... infelizmente o comércio é o que sustenta a fé.”

(continua)

As grades da educação

2007-05-16T10:13:00.000-03:00

Ana Luiza: _ Pai, passei no vestibular. Passei pra história.
Pai (sem tirar os olhos dos papéis nos quais estava mexendo, e sem exprimir qualquer sentimento): _ Agora estuda.

Meu pai sempre esperou que eu fosse advogada, juíza, ou qualquer outra coisa que fizesse de mim doutora. Na ocasião do vestibular não entendi o desgosto dele ao ouvir aquela tão afortunada notícia, mas hoje, do alto do sétimo período e prestes a me formar, vejo o que me espera e entendo a falta de entusiasmo do pai.
Na sexta-feira passada fui pela primeira vez a um colégio público, nunca havia entrado de verdade em um. Era o colégio no qual eu farei estágio supervisionado. O meu espanto começou ao entrar, quando olhei para cima e vi as janelas, percebi que em todas as janelas havia grades como se jaulas fossem e que a elas as crianças ficavam agarradas e gritavam como animais.Ao entrar, vi que no saguão do colégio, atrás de um busto de Castelo Branco, estava a escada que levava aos dois outros andares. Esta escada tinha uma grade pantográfica que nunca ficava aberta sem um inspetor, como em todo o resto na escola. Refeitório, quadra, pátio, escada, até na sala dos professores, todos os lugares da escola têm grades, pelo menos duas, uma grade como as das prisões e outra por cima em estilo de tela. As grades são abertas para entrada de uma ou mais crianças e imediatamente são fechadas, os inspetores mais parecem carcereiros de um reformatório para menores infratores. A frase que ouvi em mais alto som, a respeito das crianças foi: "E eles obedecem?"
Ao sair de lá entendi o motivo das grades. Só com muitas grades se pode obrigar crianças a ficarem num lugar com tão poucos atrativos como aqueles.
Nunca sonhei em lecionar, nunca me achei "a professorinha". Mas naquele dia percebi que ser professor neste país é mais complicado que fazer direito e ver a justiça ser feita.
Eu sempre dizia aos meus familiares, todos do meio da justiça, que não seria advogada ou juíza num país onde a justiça não pode ser feita e onde as leis não são respeitadas. Fui fazer história para o desgosto de todos. Mas agora vejo que vivo num país onde os educadores não sabem o que é educação e onde os educandários são prisões, cárceres sem nenhum atrativo.
Aí me fica a pergunta: " é mais válido e proveitoso ser educador sem poder educar por falta de infra-estrutura e ganhando o suficiente para não morrer de fome, ou ser advogado ou juiz num país onde não se faz justiça mas mesmo assim ganha-se muito bem para tal?
Estou me formando, tenho 20 anos, e começo a pensar seriamente em dar alguma alegria ao debilitado coração do meu velho pai.

o amor

2007-05-15T16:51:00.000-03:00

Deixa de ser idiota, vc é a mais agradável das piores companhias!!!
hauahuahuaha
vc sabe que eu não vivo mais sem a sua companhia, alias, isso me
lembrou uma cantiga de roda vê se vc lembra:

Como pode um peixe vivo
viver fora da água fria?
Como pode um peixe vivo viver fora da água fria?
como poderei viver? como poderei viver?
sem a sua, sem a sua sem a sua companhia???

huahauhauha
é muito bonitinha essa musiquinha!!!
beijos

Acho que estou crescendo

2007-05-09T18:54:00.000-03:00

Hoje me programei pra fazer uma coisa que eu queria muito. Mas não saiu como eu tinha imaginado.
Na hora eu quis morrer, fiquei arrasada, achei que eu era a única sempre que fazia as vontades dos amigos, dos parentes, de todo mundo, mas as minhas vontades ninguém fazia nunca. Fui pra casa chorando...
Mas o impressionante foi que no caminho do ponto de ônibus até a minha casa - que é um caminho bem curto - enquanto eu dizia pra Deus que não queria me sentir daquele jeito, que não queria que fosse sempre assim, tudo acabou. Tudo passou como as nuvens que se dissipam depois da tempestade de verão. Parece que o tempo que eu demorei em frente ao portão procurando a chave foi suficiente pra curar a minha retardada crise de adolescente rebelde.
E agora estou aqui, escrevendo, aliviada. Como se um peso enorme tivesse sido tirado das minhas costas.
Deus tem sempre um propósito em tudo que permite que aconteça na vida dos filhos dEle. Acho que Ele está usando situações adversas, como a de hoje, pra me fazer crescer, pra me mostrar que as coisas não têm e não podem ser sempre como eu quero, mas como Ele permite.

Nada a dizer

2007-05-08T21:51:00.000-03:00

Sabe, hoje estou num daqueles dias nos quais a gente não tem o que dizer ou escrever.

Aí, certamente, o meu querido amigo Macarrão - que em tem feito o favor de comentar todos os posts, com um tiquinho de sarcasmo e ironia sempre que possível - dirá: Qual é o motivo deste post então, herege?

A propósito do apelidinho carinhoso que ele me dá sempre (herege), quero sugerir-lhe um filme. O título é "Borat: o segundo melhor repórter do glorioso país Cazaquistão viaja à América".

Na verdade não sou quem vai falar aqui hoje, mas minha amiga Priscilla (ela vai odiar isso).

É que ontem uns Sul-coreanos visitaram a FFP a propósito de uma parceria, ao que parece os caras estão interessados em fazer intercâmbio e tal. Espero sinceramente que eles não exportem terroristas pra São Gonçalo. A nossa faculdade é pequena, pobre, mas é pacífica!

Eu resolvi contar isso pra Priscilla, como se vê no diálogo abaixo:

Ana Luiza: _ Pris, você viu os coreanos que vieram aqui hoje?

Priscilla: _ Coreanos? Não vi.

Ana Luiza: _ É. Eles vieram pra fazer uma parceria...

Lembrando-se de que a faculdade está sem cantina, Priscilla rapidamente me interrompeu.

Priscilla: _ Ah! Por causa da cantina?

Confesso que a minha primeira reação foi achar aquilo um exemplo clássico de xenofobia. Mas, segundos depois, vi o quão brilhante foi aquela intervenção.

Realmente, que outro interesse poderia levar coreanos a uma faculdade em São Gonçalo senão abrir uma pastelaria no lugar da cantina?

hahahahah

Vivam os "sorrisos" coreanos.

O Pecado da Cor

2007-05-06T14:31:00.000-03:00

"Durante cinco dias, portanto, não há repouso para essa parte ativa de Paris! Entrega-se a movimentos que a fazem curvar-se, inchar-se, emagrecer, empalidecer, esguichar mil jatos de vontade criadora. Depois, o seu prazer, o seu repouso, é uma enfadonha depravação, de pele morena, negra de bofetadas, lívida de embriaguez, ou amarela de indigestão, o que dura apenas dois dias, mas rouba o pão do futuro, a sopa da semana, os vestidos da mulher, os cueiros esfarrapados da criança."

Honoré de Balzac

O trecho acima faz parte do primeiro capítulo de "A Menina dos Olhos de Ouro", escrito por Balzac por volta de 1830, que prima por traçar um panorama da sociedade francesa da época. Não usei Balzac aqui hoje por ocasião das eleições francesas, não. O que me chamou muito a atenção neste trecho foi uma frase em especial: "é uma enfadonha depravação, de pele morena". Balzac compara a conduta lastimável dos parisienses a morenisse.

Não quero aqui endossar o coro do Movimento Negro, longe de mim. Só acho muito interessante as fantasias que a pela preta podiam criar no imaginário de alguns. É como se a maior quantidade de melanina na pele fosse um pressuposto para uma grande dose de sensualidade, depravação, pecado.

É hoje conhecido de todos o poder e a beleza do rebolado da mulata, a malemolência, o furacão nos quadris. O que por muito tempo foi visto como arma do diabo virou dádiva divina.

E esse povo ainda reclama.

Mulher não tem caráter

2007-05-04T18:12:00.000-03:00

- Alô, Eudóxia. Espera aí. Eu disse "espera aí". D. Noêmia, quer sair um instantinho?
ela sai. Sabino fala:
- Eudóxia, passei duas horas ligando pra aí. Ocupado, ocupado, que diabo!
- O telefone que não pára. Não parou o dia todo. Mas conta, conta. O que é que o Dr. Camarinha foi dizer? O que é que ele queria?
Ela baixa a voz:
É gravidez? Responde. É?
Era demais:
- Eudóxia, toma juízo! Que é que você tem na cabeça? Você sabe o que eu acho, sinceramente, palavra de honra, que a mulher é mais pornográfica que o homem?
Insistia:
- Quer dizer que não é? Era isso que eu queria saber.
O outro limpa o pigarro:
-Olha, eu vou dar uma passadinha no Monsenhor Bernardo.
Não diria à mulher nenhuma palavra do que ouvira do Dr. Camarinha. Se ela sabe, põe a boca no mundo na mesma hora. Mulher nenhuma guarda segredo. Conta às amigas, às vizinhas, às criadas. Mulher não tem caráter.

O Casamento
Nelson Rodrigues

Mulher não tem caráter. Poderia esta ser uma verdade absoluta. Pois mulheres quando não estão mentindo, estão inventando ou repassando a invenção de outras.

Todo canalha é magro e nenhuma mulher tem caráter.

Nelson Rodrigues era mesmo um gênio.

Não é a toa que o primeiro relato de corrupção existente tem como protagonista uma mulher: Eva. Uma desocupada que ficava a passear pelo Éden, procurando sarna pra se coçar. Tanto procurou que achou. E seu castigo foi: "Seu desejo pertencerá somente ao teu marido, e este te governará." Mas, do alto da minha loucura me pego a pensar: Não seria o castigo dado a Eva um maior castigo para Adão?

Mulheres...

Tenho saudades da Grécia Clássica.

A Tese do Coelho

2007-04-25T20:58:00.000-03:00

Num dia lindo e ensolarado, o coelho saiu de sua toca com o notebook e pôs-se a trabalhar, bem concentrado. Pouco depois, passou por ali a raposa e viu aquele suculento coelhinho, tão distraído, que chegou a salivar. No entanto, ela ficou intrigada com a atividade do coelho e aproximou-se, curiosa:
R - Coelhinho, o que você está fazendo aí tão concentrado?
C - Estou redigindo a minha tese de doutorado - disse o coelho sem tirar os olhos do trabalho.
R - Humm .. . e qual é o tema da sua tese?
C - Ah, é uma teoria provando que os coelhos são os verdadeiros predadores naturais de animais como as raposas.
A raposa fica indignada:
R - Ora! Isso é ridículo! Nos é que somos os predadores dos coelhos!
C - Absolutamente! Venha comigo à minha toca que eu mostro a minha prova experimental.
O coelho e a raposa entram na toca. Poucos instantes depois ouvem-se alguns ruídos indecifráveis, alguns poucos grunhidos e depois silêncio. Em seguida o coelho volta, sozinho, e mais uma vez retoma os trabalhos da sua tese, como se nada tivesse acontecido. Meia hora depois passa um lobo. Ao ver o apetitoso coelhinho tão distraído, agradece mentalmente à cadeia alimentar por estar com o seu jantar garantido. No entanto, o lobo também acha muito curioso um coelho trabalhando naquela concentração toda. O lobo então resolve saber do que se trata aquilo tudo, antes de devorar o coelhinho:
L - Olá, jovem coelhinho. O que o faz trabalhar tão arduamente?
C - Minha tese de doutorado, seu lobo. É uma teoria que venho desenvolvendo há algum tempo e que prova que nós, coelhos, somos os grandes predadores naturais de vários animais carnívoros, inclusive dos lobos.
O lobo não se contém e cai na gargalhada com a petulância do coelho.
L - Apetitoso coelhinho! Isto é um despropósito. Nós, os lobos, é que somos os genuínos predadores naturais dos coelhos. Aliás, chega de conversa...
C - Desculpe-me, mas se você quiser eu posso apresentar a minha prova. Você gostaria de me acompanhar à minha toca?
O lobo não consegue acreditar na sua boa sorte. Ambos desaparecem toca adentro. Alguns instantes depois ouvem-se uivos desesperados, ruídos de mastigação e ... silêncio. Mais uma vez o coelho retorna sozinho, impassível, e volta ao trabalho de redação da sua tese, como se nada tivesse acontecido... Dentro da toca do coelho vê-se uma enorme pilha de ossos ensanguentados e pelancas de diversas ex-raposas e, ao lado desta, outra pilha ainda maior de ossos e restos mortais daquilo que um dia foram lobos. Ao centro das duas pilhas de ossos, um enorme LEÃO, satisfeito, bem alimentado e sonolento, a palitar os dentes.
MORAL DA HISTORIA:
- Não importa quão absurdo é o tema de sua tese.
- Não importa se você não tem o mínimo fundamento científico.
- Não importa se os seus experimentos nunca cheguem a provar sua teoria.
- Não importa nem mesmo se suas idéias vão contra o mais óbvio dos conceitos lógicos...
- o que importa é QUEM É O SEU ORIENTADOR...

OBS: este texto foi repassado pelo meu padrinho por e-mail. Não sei quem é o autor.

O MÁRMORE E A MURTA

2007-04-22T16:19:00.000-03:00

“Os que andastes pelo mundo, e entrastes em casas de prazer de príncipes, veríeis naqueles quadros e naquelas ruas dos jardins dois gêneros de estátuas muito diferentes, umas de mármore, outras de murta. A estátua de mármore custa muito a fazer, pela dureza e resistência da matéria; mas, depois de feita uma vez, não é necessário que lhe ponham mais a mão: sempre conserva e sustenta a mesma figura; a estátua de murta é mais fácil de formar, pela facilidade com que se dobram os ramos, mas é necessário andar sempre reformando e trabalhando nela, para que se conserve. Se deixa o jardineiro de assistir, em quatro dias sai um ramo que lhe atravessa os olhos, sai outro que lhe descompõe as orelhas, saem dois que de cinco dedos lhe fazem sete, e o que pouco antes era homem, já é uma confusão verde de murtas. Eis aqui a diferença que há entre umas nações e outras na doutrina da fé. Há umas nações naturalmente duras, tenazes e constantes, as quais dificultosamente recebem a fé e deixam os erros de seus antepassados; resistem com as armas, duvidam com o entendimento, repugnam com a vontade, cerram-se, teimam, argumentam, replicam, dão grande trabalho até se renderem; mas, uma vez rendidos, uma vez que receberam a fé, ficam nela firmes e constantes, como estátuas de mármore: não é necessário trabalhar mais com elas. Há outras nações, pelo contrário — e estas são as do Brasil —, que recebem tudo o que lhes ensinam, com grande docilidade e facilidade, sem argumentar, sem replicar, sem duvidar, sem resistir; mas são estátuas de murta que, em levantando a mão e a tesoura o jardineiro, logo perdem a nova figura, e tornam à bruteza antiga e natural, e a ser mato como dantes eram. É necessário que assista sempre a estas estátuas o mestre delas: uma vez, que lhes corte o que vicejam os olhos, para que creiam o que não vêem; outra vez, que lhes cerceie o que vicejam as orelhas, para que não dêem ouvidos às fábulas de seus antepassados; outra vez, que lhes decepe o que vicejam as mãos e os pés, para que se abstenham das ações e costumes bárbaros da gentilidade. E só desta maneira, trabalhando sempre contra a natureza do tronco e humor das raízes, se pode conservar nestas plantas rudes a forma não natural, e compostura dos ramos.”

Pe. António Vieira
Fragmento do Sermão do Espírito Santo, capítulo III (1657)

O padre António Vieira, português de Lisboa que chegou ao Brasil com seis anos em 1614, foi um missionário da Companhia de Jesus que dedicou a sua vida à catequização dos índios além de criticar a escravidão e a diferenciação entre cristãos-novos e cristãos-velhos.
O que me chama a atenção neste trecho do Sermão do Espírito Santo, escrito por Vieira, é a atualidade do que está contido nestas linhas. Ele faz uma comparação entre a fé e a maleabilidade da crença dos povos europeus e das gentes nativas das terras do Brasil – aos quais ele chama de brasis. Em um trecho que antecede este acima transcrito o padre conta uma estória que tem como protagonista os apóstolos e como enredo o “ide” -“ide por todo o mundo e pregai o evangelho a toda criatura” Mc 16:15 – último mandamento de Jesus aos seus apóstolos antes de sua assunção aos céus. Na tal estória, o padre diz que Jesus teria “repartido” o mundo e dado cada região a um apóstolo:

“Repreendeu Cristo aos discípulos da incredulidade e dureza de coração, com que não tinham dado crédito aos que o viram ressuscitado, e sobre esta repreensão os mandou que fossem pregar por todo o mundo. — A S. Pedro coube-lhe Roma e Itália; a S. João, a Ásia Menor; a São Tiago, Espanha; a S. Mateus, Etiópia; a S. Simão, Mesopotâmia; a S. Judas Tadeu, o Egito; aos outros, outras províncias, e finalmente a Santo Tomé esta parte da América em que estamos, a que vulgar e indignamente chamaram Brasil.”

A explicação dada pelo padre ao fato de ter ficado Tomé com o Brasil é a seguinte:

“E como Santo Tomé, entre todos os apóstolos, foi o mais culpado da incredulidade, por isso a Santo Tomé lhe coube, na repartição do mundo, a missão do Brasil, porque, onde fora maior a culpa, era justo que fosse mais pesada a penitência.”

Pois é. Como paga pela sua incredulidade, a penitência de Tomé seria fazer crer o povo mais incrédulo da face da Terra. Porque da mesma maneira que criam com facilidade em tudo o que lhes oferecia, descriam e voltavam aos seus antigos costumes. Os “brasis” eram como a murta, extremamente maleáveis, suscetíveis a qualquer forma que se lhe quisesse dar, mas bastava uma desatenção - o menor descuido que fosse – e, tal qual a murta que tendo tomado a forma dada pelo jardineiro, por um descuido deste, dela começam a crescer galhos e folhas desordenadas que lhes fazem voltar a seu estado natural de mato, arbusto sem forma. Enquanto que, ao contrário dos brasis sem personalidade, os europeus eram como o as estátuas de mármore que uma vez esculpidas resistem aos tempos e jamais voltam a sua forma original de pedra bruta. Porque o mármore é duro e rijo e, sendo difícil de talhar, requer árduo e demorado trabalho, mas uma vez terminada a escultura esta não se desfaz ou volta a sua forma original, ou seja, com o mármore não há trabalho desperdiçado. O contrário acontece com a murta, que não exige muito esforço do jardineiro para se deixar esculpir, mas dentro em breve o trabalho daquele será em vão, pois a sua bela escultura voltará a ser um disforme e verde arbusto.
É extraordinário ver que os brasis permanecem estátuas de murta e os europeus estátuas de mármore. E digo em relação à religião também. O Brasil tem hoje, talvez, todas as religiões se fazendo presentes e sendo representadas em seu solo. Católicos, candoblesistas, umbandistas, feiticeiros, macumbeiros, espíritas, mulçumanos, indus, budistas, esotéricos, protestantes das mais variadas denominações – e cada dia aparece uma nova denominação – sendo estes últimos os que mais crescem no país, segundo os números do IBGE. O Brasil tem um povo dado a religiosidade, ao sincretismo religioso, às simpatias, aos patuás. Tudo que se oferece a este povo é aceitado de bom grado. Quem não conhece alguém que, se dizendo católico, crê em reencarnação, faz simpatia pra conseguir casar, tem medo de assombração, freqüenta mesas brancas, vai consultar adivinhadores ou até aproveita a sexta-feira pra se vestir de branco e bater um tambor no terreiro de dona Mariazinha. Isso sem falar naqueles que se dizem ateus graças a Deus, ou em protestantes que se pegam em simbolismos como por a água em cima da televisão para ser abençoada, freqüentar sessões de descarrego, ver anjos, comprar o óleo da unção ou quaisquer outros artigos vendidos por homens de má fé que gostam de se aproveitar da credulidade de um povo idólatra. Temos também aqueles que não deixam de pular as sete ondas no ano novo, ou de se vestir de branco pra ter paz... Coisas tão corriqueiras que, por mais que não nos demos conta, são crendices fruto de um sincretismo religioso de um poso sem personalidade há exatos 507 anos. Enquanto isso, fiquei sabendo hoje através de um casal de missionários que na Espanha menos de 0,4% é membro ou congregado de igrejas protestantes, sendo a metade desta porcentagem composta por imigrantes que moram na Espanha. Ou seja, os espanhóis são ainda estátuas de mármore que não esqueceram do seu passado, pelo contrário, o que são hoje é fruto de um árduo trabalho feito por seus escultores há séculos. Muitos missionários voltam, desistem, por não verem o seu trabalho dar frutos. Porém, apesar da maioria da população se dizer católica, poucos são os praticantes. A rigidez que lhes faz ser mármore está no cuidado das tradições, não na prática destas.
Apesar de sermos nós murtas e eles mármores, nas estátuas de murta crescem a cada dia mais galhos que as deformam, mas ate as sólidas estátuas mármore estão perecendo. António Vieira não se deu conta de que, por mais que demore, a ação do tempo e a erosão não perdoam nem as mais belas estátuas do mais alvo mármore.

2007-04-16T22:30:00.000-03:00

Hoje foi dia de trote na faculdade. Um certo professor fez uma observação (estupefato com toda aquela movimentação que contava com apitos, tambor e gente pintada por todos os lados cantando musicas estranhas) e disse: “Não sei porque o governo brasileiro ainda insiste em investir em universidades e não passa a investir em escola de samba. Será que os governantes ainda não perceberam que a vocação deste povo é para o batuque e não para os livros?”
Alguns podem achar a consideração do professor preconceituosa e injusta para com a capacidade intelectual do povo brasileiro. Outros, mais preconceituosos, podem justificar os batuques – presentes desde os trotes até nas passeatas de movimento estudantil – como uma influência da galera afro-descendente que entrou pelas cotas...
Sobre o assunto eu só posso dizer o seguinte: Não há quem sendo saudável dos ouvidos resista a uma batucada, ou não sendo cego consiga não se deixar encantar por uma belo rebolado e um samba no pé.
E vivam a mistura, o samba, o batuque e os primos!!!

Um levante para levantar-se

2007-04-14T19:14:00.000-03:00

Meu Senhor, nós queremos paz e não queremos guerra; se meu senhor também quiser a nossa paz há de ser nessa conformidade, se quiser estar pelo que nós quisermos a saber.
Em cada semana nos há de dar os dias de sexta-feira e de sábado para trabalharmos para nós não tirando um destes dias por causa de dia santo.
Para podermos viver nos há de dar rede, tarrafa e canoas.
Não há de nos obrigar a fazer camboas, nem a mariscar, e quando quiser fazer camboas e mariscar mande os seus pretos Minas.(...)
Os atuais feitores não os queremos, faça eleição de outros com a nossa aprovação.(...)
A estar por todos os artigos acima, e conceder-nos estar sempre de posse da ferramenta, estamos prontos para servirmos como dantes, porque não queremos seguir os maus costumes dos demais Engenhos.
Poderemos brincar, folgar e cantar em todos os tempos que quisermos sem que nos empeça e nem seja preciso licença.

O texto acima é composto por fragmentos do tratado proposto a Manuel da Silva Ferreira pelos seus escravos durante o tempo em que se conservaram levantados, ou seja, rebelados, em 1789. A partir dele podemos pensar vários aspectos da vida dos escravos no Brasil dos séculos XVIII e XIX, podemos pensar vários aspectos da vida do ser humano em qualquer tempo ou espaço.
Há quem diga que é necessário pouco para ser feliz, e é o que vemos no trecho acima. Os escravos poderiam ter exigido muito mais que um dia de folga e liberdade para brincar, dançar e cantar. Eles não pediram nem prata nem ouro, mas somente o necessário para se viver com um pouco de dignidade. É impressionante como existem pessoas que por mais que vivam rodeadas de luxo, e com um patrimônio num crescimento progressivo, nunca estão satisfeitas com o que tem, nunca estão felizes e querem sempre mais. Vivem numa busca infindável pela estabilidade e pela paz que não alcançam.
Há também aqueles que ao serem perguntados sobre a vida, sempre dizem: “vai indo”, “levando como posso”, “como Deus tem permitido”... E são incapazes de olharem ao redor de si mesmos e reparem que apesar das dificuldades não lhes falta comida, abrigo ou vestimenta, não percebem que não estão desamparados e não vêem as pequenas coisas cotidianas que são responsáveis por simples momentos inesquecíveis e que não se repetirão.
Tem gente que mesmo ganhando R$15.000,00 por mês gasta 25.000 e, por isso, vive num stress continuo e com a corda no pescoço. Não é o emprego que é ruim ou o salário que é pouco, é a maneira como a gente se dispõe a trabalhar ou a maneira como a gente gasta, e com o que se gasta, o dinheiro que nos faz mais felizes ou infelizes.
O necessário para fazer aqueles escravos felizes a ponto de aquietá-los e torna-los servos daquele senhor pode parecer pouco para quem só consegue imaginar a plena num bilhete premiado da Mega-sena acumulada. Mas é verdadeiramente feliz aquele que é capaz de encontrar a felicidade nas pequenas coisas, aquele que é capaz de ver Deus num pôr-do-sol. Este sim dorme sossegado, porque sabe que as misericórdias de Deus se renovam a cada manhã, a cada nascer do sol.

escravos da escravidão

2007-04-10T22:04:00.000-03:00

Eu tomei uma atitude radical no final de um dia conturbado. Cheguei em casa e, ao me dar conta da rotina patética a qual eu estava me submetendo, ao perceber que o sorriso do meu rosto estava escravo do que eu via no meu scrapbook, ou no de outras pessoas, me dei conta da estupidez e da futilidade que serviam de suporte para tudo aquilo. Fui radical, encerrei a minha conta no orkut e ponto. Mas não é tão fácil assim largar um vício. É bem verdade que minhas visitas às páginas das pessoas que me interessam e às comunidades que me despertam curiosidade têm acontecido com uma freqüência muito menor, e que para isso tenho usado o orkut da minha mãe. O que é bem mais emocionante, porque me dá uma sensação de clandestinidade. Sinto-me quase uma espiã.
E foi numa dessas minhas investidas à moda 007 através do orkut da minha mãe que entrei numa comunidade da qual ela era membro. A comunidade tinha fóruns sobre preconceito, num deles existia a seguinte afirmação: todos nós escondemos um preconceito.
É aquela história de sempre né: “onde você esconde o seu preconceito?”. Pois é, pode ser que todos nós tenhamos algum tipo de preconceito, pode ser que exista em algum lugar uma boa alma que não tenha preconceito nenhum. Mas, a final, até o fato de não olhar com bons olhos o preconceito dos outros é uma atitude preconceituosa para com o preconceito alheio. Eita papo brabo, parece conversa de maluco.

Eu queria mesmo era chamar a atenção para esta foto:

Olhe bem para estes dois escravos que carregam a sua senhora numa bela “cadeirinha”. Repare. As roupas dos dois são iguais, a condição de escravo é a mesma para os dois, a função também é a mesma e a senhora é a mesma. O que os torna diferentes é a maneira como cada um veste as roupas, como se portam, a postura de cada um em relação a tal “cadeirinha”, a maneira como cada um encara a sua condição de escravo. O primeiro está de pé à frente da senhora pronto a acatar e executar qualquer ordem por ela dada, tem um semblante de um servo bom e submisso, cabisbaixo, tem o chapéu nas mãos como quem o tira por educação na presença de uma dama. Este parece o típico escravo que se algum dia ganhar a alforria não se incomodará em aceitar uma oferta para continuar trabalhando para aquela mesma senhora e morando naquela mesma casa, isso se ele mesmo não pedir para ficar. Já o escravo da direita é o total oposto do primeiro. A cartola continua impecável sobre a sua cabeça, um de seus braços descansam sobre os “braços” da “cadeirinha, - é como se ele mostrasse que é ele, o ser animado, quem descansa sobre o ser inanimado - e não o contrário, o outro braço está nas “cadeiras”, ou seja, na altura dos quadris, a pose é completada pelas pernas cruzadas, o que inspira um certo ar de malandragem. No conjunto, a posição do escravo da esquerda dá a entender que este é um daqueles cativos que certamente não se prolongarão no cativeiro e que como primeira atitude de homem livre tentará comprar um escravo para ratificar a nova condição, e assim melhor usufruir dela.
Como podemos ver nesta foto, não é a camada social na qual o homem está inserido que determina o seu caráter e as suas atitudes. Pelo contrário, são estas últimas que são capazes de mudar a condição social. É a vontade individual que torna possível qualquer mudança.

Pôr-do-sol

2007-04-02T21:03:00.000-03:00

É inexplicável a paz que um pôr-do-sol proporciona. Mesmo depois de um dia terrível, ou naqueles momentos de profunda tristeza, assistir algo tão magnífico, imponente e intocável, como o sol se entregar ao mar dando às montanhas um dourado inigualável num ato de profunda solidariedade, é simplesmente maravilhoso. Mostra-nos que até mesmo o rei dos astros sabe a hora certa de se retirar, fechando o espetáculo da vida com chave de ouro, dando oportunidade para que a lua também brilhe e encante a noite. É curioso como a vida é feita de antíteses que, apesar de existirem para ser o oposto do outro, são indispensáveis para que possamos pensar em tais coisas. Assim, sol e lua, noite e dia, bem e mal, tristeza e felicidade, homem e mulher. Mas os opostos são maravilhosos, pois, como já disse o poeta certa vez, “Não existiria som se não houvesse o silêncio, não haveria luz se não fosse a escuridão...”.
A natureza e inexplicavelmente maravilhosa e complexa. Um homem que consegue se ater aos menores detalhes da vida, e que reconhece o quão passageira ela é, nunca morrerá de tédio porque para cada coisa ruim que ele encontrar vai sempre achar uma outra que a supere e a anule. Poderíamos usar qualquer outro exemplo, mas nenhum outro ilustra tão bem o ciclo da vida como o pôr-do-sol. Pois o sol nasce mesmo quando não há mais esperança, acabando com as trevas e permitindo nascer a esperança de um novo dia, é o sol a melhor moldura para a criação do maior artista e é também ele quem acaba com o cansativo dia de trabalho anunciando o tão esperado descanso.
Visão privilegiada tem quem pode sentar-se numa pedra e apreciar o sol descer lentamente, dourando as montanhas, beijando o mar e dando a esta um brilho inigualável e extremamente convidativo nas águas. Enquanto isto, algumas pessoas vem a este mundo sem saber o porquê, vivem buscando alcançar coisas que não querem realmente e que não precisam tanto, saindo da vida sem tê-la vivido.
E então, olhando um dia o pôr-do-sol no Arpoador, me veio a pergunta: “ Como conseguimos ser infelizes?”. Sabemos que estamos nesta vida de passagem e, na verdade, viver bem não é uma tarefa tão difícil. Temos todas as coisas das quais precisamos e uma série de outras que inventamos para que passemos a precisar delas, mas viver realmente na essência da palavra é muito fácil e parece que esta é uma descoberta de poucos, os poucos que conseguem ser felizes. Garanto que se olhássemos mais ao nosso redor, déssemos mais importância às coisas pequenas, víssemos as belezas que nos rodeiam, a vida certamente seria melhor. Se esperássemos sempre que o melhor acontecesse, se buscássemos aprender com as derrotas e nos alegrar com as vitórias, seríamos mais sábios. A final, como bem diria o Padre Antônio Vieira, sempre se pode cair mais. Porém, mais uma vez, se repararmos os sábios ensinamentos das pequenas coisas que são desde o início perceberemos que após a tempestade vem a calmaria, após uma seqüência de ondas grandes o mar se acalma, após a neblina o sol aparece e, que se quisermos, após a briga acontece a reconciliação. Não é preciso muito para ser feliz é necessário apenas saber amar. Saber amar o amor, saber amar a vida, saber amar o próximo, saber amar a esperança e saber amar as pequenas coisas que fazem toda a diferença. A criação divina é perfeita porque fala por si só, basta que saibamos ouvi-la. Os céus e terra proclamam a glória de Deus. Glória esta mais resplandecente que o sol, que não conseguimos olhar tamanha a intensidade do seu brilho.E para pergunta que me veio naquela tarde enquanto apreciava o espetáculo do sol logo encontrei a resposta: somos infelizes porque buscamos muitas vezes o que não precisamos por motivos que não temos.

2007-04-01T17:45:00.000-03:00

Ontem saí de casa e fui ao cinema assistir "Marie Antoinette".

Confesso que me interessei pelo filme mais pelo oscar de melhor figurino que ganhou do que por vontade de assistir um filme de época. Minhas experiências com filmes que reproduzem fatos históricos, ou filmes épicos, não têm sido as melhores e, por isso, não espereva muito de Maria Antonieta.

Eu só não contava com o que vi na telona. O filme não é ruim, é péssimo. E não digo isso me baseando em erros de pesquisa que possam ter sido cometidos, até porque não conheço bem o período histórico para falar, mas no filme em si que é muito chato. É cansativo e entediante, além de ter uma péssima trilha sonora.

Acho que é o tipo de filme que agrada esteticamente e é, sem dúvida, um daqueles filmes que não se deve assistir na sessão das 21h.

Agora que venha 300!

Qual a razão da razão?

2007-04-01T17:30:00.000-03:00

Por que pensamos tanto? Ou melhor, por que repensamos tanto?
É só comigo que isto acontece, ou todas as pessoas tem a mesma mania de ficar reconsiderando decisões ou repensando possíveis conseqüências de atos já ncias de atos jo possiveis ou todas as pensoas tem a mesma mania de ficar reconsiderando decisões ou repensando possíveis conseqüencias de fatos consumados?
Eu tenho essa mania de ficar remoendo as coisas. É como se eu fosse um copo vazio que vai enchendo de pingo em pingo, e estes “pingos” nada mais são do que as minhas preocupações. O estranho é que, geralmente, eu fico a pensar sobre assuntos sobre os quais eu já havia tomado as decisões que eu achava que eram as mais acertadas.
Quem olha de fora acha que está tudo bem e, quando eles menos esperam, eu transbordo deixando a todos sem entender o que esta acontecendo. O que mais me incomoda é que essas minhas “enchentes” preocupam as pessoas que eu amo. Acabo fazendo as pessoas à minha volta acharem que são as responsáveis pelo meu sofrimento quando, na verdade, a única culpada pelas minhas dores sou eu mesma. Eu sou o meu pior algoz.
Sou traída e açoitada diariamente pela minha razão, que me faz viver num profundo mar de incertezas no qual eu me afogo aos poucos.
E tem gente que tripudia da fé alheia, que acha inadmissível e incompreensível um sujeito abrir mão da razão e crer em algo que racionalmente não pode ser explicado. Mas qual a virtude da razão afinal? Dou graças a Deus pela fé, pois sem ela e sem Ele eu certamente enlouqueceria. É a fé que permite que não sejamos consumidos.
Não tenho motivos para não acreditar na frase: “A ignorância é o segredo para a plena felicidade”.